В который раз скукожилась трава,
И журавли за счастьем полетели…
Как долго я печалился по вам,
Мои дожди, снега мои, метели.
Измученный житейской суетой,
Смотрю на остывающие рощи,
На белый дым – медлительный, витой –
О тишине молю – мне с нею проще,
Чем с радостной июльской мишурой
И августом, расплывшимся в вареньях...
Прощаясь с бесполезной кожурой,
Вхожу в приют покоя и смиренья.
Тут надо еще сказать, что это стихотворение написал, возможно, еще настоящий Василий Тюренков. В отличие от того, что мы наблюдаем сегодня. Ненастоящего. Условно назовем его *Васи*.
Ненастоящесть этого Васи проявляется во всем. Прежде всего в болезненной зависти к чужим званиям и наградам.
Не таким был Василий… Совсем не таким!
Вот, что писал подлинный Тюренков от 04.06.2013 20:57
*…ненависть к чужим наградам выглядит даже более неприиглядно, чем чрезмерная любовь к своим. Дайте же людям хоть чему-то порадоваться, если это им прииятно… а что касается наград даже боевых – не менее половины их получали незаслуженнно, и огромное количество людей достойных не получили… Тлен это всё… шадоу энд даст. *
При этом, видно, что уже происходит некоторое перерождение - неряшливость речи, масса ошибок. Однако общая нить рассуждений пока что верна.
И что же теперь?
А теперь - Васи. Он не может выразить сложную мысль, у него просто их нет. Поэтому речь в дискурсах стала более правильной. Конечно, не тогда, когда Васи говорит о больном - чужих званиях и наградах. Здесь сразу взрыв ненависти, читать такие посты неприятно, не буду их повторять. Хотя найти можно сколько угодно.
Вот… от одного только упоминания этого отпадает желание продолжать :(
Молодец, Альбертыч. Всю ночь, наверное, не спал, сочинял при свете зелёной настольной лампы. Давай, продолжай, времея ещё есть -- до 23.00 московского. А в 23.00 опять запру на ночь.
