полураспадом осени внезапно
окончился сентябрь. наверно, глупо
входить в сезон неспешно.
поэтапно.
и восторгаться вечером ли, утром.
и преклонять колени пред распятьем
окоченевших инеем аллеек,
воспринимая осени проклятье
опавшею листвою вдоль скамеек.
полуденное солнце, грея душу,
не согревает кожу на ладонях.
а я и вправду, видимо, кликуша -
смеюсь вслед тем, кто осенью хоронит
воспоминанья о прошедшем лете,
крестясь и каясь ветрено дождями.
туманом растворяясь в белом свете,
вновь воскресаю темными ночами.
а запах трав тревожит прелой грустью,
смешав в крови и водку, и ненастья.
сегодня стал я ближе к захолустью
осеннего березового счастья.
сегодня дни короче на пол-жизни,
и вечера длиннее разговоров.
колокола берез пророчат тризну
и новое начало давним спорам.
***
на полдороги снова дебри,
развилка, топи. сквозняки.
гоняют уток злые вепри
по руслу высохшей реки.
на полдороги дождь и память,
полки, уснувшие войной.
дурацких пуль шальная замять
над искореженной землей.
и льются с неба вниз фонтаны
любви ко всем чертям назло,
и затихают враз фанфары
под несчастливое число,
в котором, тучами, шестерки
сплели неистовый узор,
в котором Богом на задворки
отправлен весь земной простор.
на полдороги кто-то главный
кричит о будущей беде,
и умолкает также плавно,
как будто истина в вине.
гремят валторны ветра в поле,
срывая в бой листву берез...
а люди вроде бы на воле,
но не хватает что-то слез,
но не хватает им причастья
к небесным храмам бытия.
и умирают все от счастья
войной прокисшего вина.
и воскресают где-то в небе,
под синью Божеских садов
в ржаном от крови лунном хлебе
и в рюмке водки из цветов.
***
пустая улица. и дворик. и ветер бьется в связь времен -
поэт, он тоже параноик, по сути, Богом обречен
следить за происками неба над оголенною землей,
и умирать от вспышки гнева, и удивляться, что живой.
и ждать подачек лунных пассий в стихи податливой строкой,
и ухмыляться от оказий, слегка дотронувшись рукой
к зиме, в ее морозной сути, к весне вишневою порой...
в словах скользя осенней ртутью куда-то к ангелам.
домой.
пустая улица прохожих. гигантский омут из домов.
поэт, на демона похожий, считает длительность шагов
по тем местам, в которых не был, средь тех идей, в которых мир.
и гаснет небо, словно небыль, уйдя размытостью в эфир.
все стихи автора
|
