Вот и август прошёл...
Межсезонья размыта черта, –
не по нашей разметке меняет свой облик природа:
лето длится и длится,
лишь в мягкости дней разлита
потаённая грусть предстоящего вскоре ухода.
Видно, лету нет дела, что время его истекло,
что иная пора предстоит и иная забота...
День прозрачен и тих, словно кто-то забрал под стекло
этот сонный пейзаж, неподвижный и чёткий, как фото.
Зелень крон,
бурый скат суходола,
седая полынь,
серебристая сетка теченья на отмели речки...
Но так кротко ровна безнапорная эта теплынь,
будто греется мир от боков остывающей печки.
И пора, и не хочется лету спешить напрямик
к валтасаровым пиршествам пышной стареющей плоти,
и, противясь закону, зависло оно – пусть на миг –
над замлевшей землёй, как подброшенный мяч на излёте,
и смущённо глядит из-под полуопущенных век,
не решаясь начать свой – теперь уж последний – разбег.
все стихи автора
|
