Снова ночь бомжует в переулках…
Тонут мысли в дымке сигаретной.
Тишину шаги ломают гулко,
проявляя часть её секретов.
Сто кило весёленького тела,
стильный вид, неряшливая чёлка.
Правда с ложью бились оголтело,
пропадал, но душу не прощёлкал.
Пишет небо мысли, разговоры
и хранит в ячейках вечной сферы.
Не рождён кудесником проворным,
не найти мне точное в примерном.
Чем сильней нажим, мощней отдача,
скрытая в пружинах наших судеб.
Может я – напрасно силы трачу,
не всегда полезное не губит.
Где-то там за камнем преткновенья,
на ковре у Бога буду тоже
ощущать, что вовсе – не кремень я,
источая стыд гусиной кожей…
Нет того, кто грешнику поможет.
Только Ангел скажет в миг расплаты:
«Это – мой, прости его... о, Боже!
И вздохнёт украдкой...
виновато.
все стихи автора
|