на сквозняке порхала занавеска,
и разливался за окном закат.
я в этом сне осталась бы навечно:
и ты, и джаз, и голос Фицджеральд,
как было наяву / когда же было? -
ни потолка нависшего, ни стен, -
лишь сумерек трепещущая жилка
и горьковатый запах хризантем./
но тают сны...
на полке старый свитер -
напоминаньем о тебе.
поёт
про черный кофе* Элла,
стрелки виснут,
и ночь скользит по памяти ладьей.
***
повернула ключ - за дверью пусто, -
знаю ведь который - сотый - раз.
одиночество ни с чем не спутать.
время диких астр...
выживать в лоскутьях снов и - дальше,
в строчки ненаписанных стихов.
выживать - на свет простых ромашек -
вдохом на восход.
***
мимо окон, где были мы раньше,
прохожу, не задев тишины.
помнишь, пели про суп черепаший,
наглотавшись дождей проливных?..
и сложили кораблик бумажный,
и пустили его по реке.
а куда - было вовсе не важно, -
как давно тот сюжет устарел.
мимо - снова и снова… ни звука.
окна темные, что эта ночь,
смотрят в осень мою близоруко,
словно спрашивая - чем помочь?..
***
город пахнет весной, утопая в зеленом...
позабыты и осень, и зимняя дрожь.
по аллеям проснувшимся ходит влюбленность,
город тянется к небу...
невольно замрешь,
растворяясь в его непрерывном дыханье -
в беспорядочном ритме пульсирует жизнь,
обрастая всё новыми цвето-штрихами,
и неважное рядом-в тебе затихает...
ты услышишь, как воздух прозрачный дрожит
от взволнованно-радостных трелей пернатых,
грациозного танца живых лепестков, -
ты в плену у весны, 'без вины виноватый',
и на сердце легко...
все стихи автора
|
