Вновь упали снега, подытожив потери и раны…
Потревоженный мрак разлился по дорогам людским.
Словно лопнуло небо и вылился гной, стала странно
Ожидаема боль…
Значит близок и к нам Серафим…
Ждем тебя… Так всегда на поганую пору…
Ожиданье – тоска, ожиданья тревожные сны…
Поднимаемся ли мы опять на высокую гору,
Либо падаем, немощны? Немощны, немощны мы?
Грех снимает горящими углями с губ вечный ангел,
Обжигая до мяса, до крови продажный язык…
Он расскажет про все, что творил сам, так рьяно, так нагло,
Не вещун, но вещать, он, конечно, по жизни привык.
Просят меда уста, получая удар за ударом…
Запекается слово, что хлеб на горячих углях…
За него ли страдать? Если стало обычным товаром,
Если продано все до рожденья за веру и страх.
В этой вере нет Бога, а страх черной тенью
Просыпается ночью и свечи холодные жжет.
В это вере нет Света, и страх наполняется ленью,
Приживаясь в миру, продвигаясь за тенью вперед.
Не тупик ли? Пробиться уже нет той силы,
Что когда-то была в предыстории наших судеб…
Не покинь, Серафим! С нами будь, Божий Свет, шестикрылый,
Запекай наше слово на углях горячих, как хлеб.
все стихи автора
|
