И вот мы рядом, впрочем, как всегда -
и вовсе нет вопроса - что потом.
А в мире толчея и суета,
все так же мир похож на шапито,
где акробат низвергнут с высоты,
где маски лгут, а молчаливый мим
усердно пишет странные холсты,
холсты - на миг, но он неутомим.
Меняются картины бытия,
и старый мим ушел за перевал...
Но вот он - холст живой, где ты и я,
тот холст, который мим нарисовал...
Он лицедей - ему не жаль, не жаль
творить мгновенья дивные, как сон,
но призрачную сказку удержать
лишь зритель может, а не он, не он...
За перевал и нам случился путь,
там старый мим чредой рапидных поз
лепил в пространстве чью-нибудь судьбу,
но кто же принимал его всерьез?!
Ломая руки, мим в глухой тоске
взывал к толпе. Как в вечности скользя,
по бледной шутовской его щеке
катилась одинокая слеза...
все стихи автора
|
