По пустыне едет тихо,
Не заносчив и не сыт,
Нет, не взбалмошный Родриго,
А Бульонский граф Готфрид.
Не хватило всем отвара –
Войско ропщет: где бульон?
«А не жарко вам от пара?», –
Молвит Готфрид, удивлён.
«Сам закуской я горячей
Не избалован, не сыт».
На голодной едет кляче
Сам Бульонский граф Готфрид.
Купол светится и башни,
Лошадь фыркнула, устав.
Ловит ящериц бесстрашно
Сам Готфрид, Бульонский граф.
У тополя в листве
Чего там ни запрятано
У тополя в листве!
Сидит коза с козлятами
И волк сидит себе.
И белочки развешены,
Как рыжие флажки.
И соловей там бешено
Свистит во все свистки.
Развилкой трёх Владимирок
Крадётся Илия.
А Китс читает лимерик,
Струи из глаз лия.
Гремит Бетховен громами,
Толстой в росе промок,
И журавель над домами
Проносит узелок...
Похожи все счастливые;
Иные – ни гу-гу –
И бурые, и сивые,
И в кроне, и в стогу!
Различны неуспешные,
И каждый сам себе –
И бусинка утешная,
И соловей в листве.
все стихи автора
|
