Он в членство лез не голым,
Хоть сетовал на жизнь,
Рифмующий глаголы,
Кормящий падежи,
«Складируя» при этом,
С ошибками слова…
И кроме как куплетом,
Катрен не называл.
Но рвенью был он верен...
И вот на склоне лет
Обрёл он, как критерий,
Писательский билет.
И сразу в глыбу вырос
Со штампом на челе,
Презрительно возвысясь,
Над всеми, кто не член…
И, чтя собратьев лики
(Но тех лишь, кто почил),
Он чинно множил книги,
Став классиком почти.
Нося, как орден, званье,
Он младших поучал,
Купаясь, точно в ванне
В известности лучах.
Он мэтром стал, и даже
Готовил ПСС!*
И всё-таки однажды
Он умер и… исчез.
Ведь книжные страницы
Не всех оставят жить.
…Исследуют мокрицы
В подвале тиражи.
*ПСС – полное собрание сочинений
24.07.2012
Неисторическая встреча
двух поэтов в городе N
1.
Как по улице по Мира,
Ясным днём, не нагишом,
Шли - поэт, что был банкиром,
И поэт, что слыл бомжом.
Повторяю: был не вечер,
И - чтоб зримей стало вам -
Шли по улице, навстречу,
Но… по разным сторонам.
Тот, который был банкиром,
Направлялся в Белый Дом
К губернатору-кумиру
На торжественный приём.
А по случаю какому –
Мне неведомо, друзья:
К их сиятельному Дому
Допустим нечасто я.
Ну, а тот, что зырил в клумбы
(Здесь подробней изложу),
Шёл на улицу Лумумбы*
В гости к другу-алкашу.
Сам не кормлен и невесел,
И в финансах «на мели» -
Шёл, рублей остаток взвесив,
Человека похмелить.
В общем, каждый был при думах,
Данных зоркою судьбой:
Кто - о друге, кто - о Думе
(Здесь, понятно, окружной)…
2
Поравнявшись - гром не грянул,
Коль не лопнула казна -
Тот, банкир который, глянул
И… собрата не узнал.
К историческому мигу
В Дом правителей влеком,
Он лицо пронёс, как книгу
В переплёте дорогом.
…И вздохнул поэт бомжовый,
Медь сжимая в кулаке,
И портвейн купил дешёвый
В «круглосуточном» ларьке.
И, от дум своих шалея,
Что, по сути, шёл на дно,
Понимал он: параллелям
Пересечься не дано!..
Вот и всё. У притчи этой
Незакрученный сюжет.
Было то далё-о-ким летом –
Может, было, может, нет…
Но из вымысла и яви,
Вынес я такую суть:
На Олимпе или в яме -
К человеку зрячим будь!
Кто-то ходит на банкеты,
Кто-то лечит алкашей…
Жаль, что делятся поэты
На банкиров и бомжей.
*Улица Лумумбы - улица Патриса Лумумбы в городе N
7.10.2012
все стихи автора
|
