С утра бьёт колокол, - не ново.
Он сам себе колдун и маг.
Гудит протяжно за окном он,
Чтоб житель выспаться не мог.
Вороны здесь кричат гортанно, -
Но соловьи свистят в селе…
За сотни вёрст, следят за тактом.
А город мой на склоне лет…
Всё так же неустанно ласков,
Он может встретить гласным: «О-о-о!»
Пришельца в юбочке шотландской.
Без маски… в маске. Всем знаком
Спешащий в парк на праздник г`отов
Чужой и свой, как каждый год.
Вампирше, в чёрный шёлк одетой,
Зрачок искусственным моргнёт.
Другого позабавить чтобы
Без хмурой тучки на лице,
Кулисы отменив и шторы,
Мой город выплеснет концерт.
Он джазом, роком убаюкать
Способен… он на склоне лет…
Производить умеет звуки,
Каких совсем в природе нет.
С утра бьёт колокол…
Хорошо жить в городе, в котором бьют колокола... И стоят старые башни, крепостные стены... И ещё бы, чтоб плескалось море у этих стен. Нина, удачи Вам!
