Не белый я, хотя давно не красный, куда податься, где найти приют,
кричать на площади, сюда, здесь наших бьют, или смотреть с балкона, всё напрасно.
Стою на перекрестке злых времён, куда не кинь, сплошная свистопляска,
то ураган, то пошлая развязка взорвётся незатейлевым враньём.
Давай беги, не надо размышлять, что говорят, то ешь без предрассудков,
но только понимаешь вдруг желудком, что лжи внутри уже по рукоять.
Ты пешка, не бывать тебе ферзём, не прорезать пространство взглядом хищным,
кто пошустрей, владеет счастьем личным, тебе же копошиться с вороньём
среди остатков барского житья, что не украли волки первой стаи,
поевши всласть, пускали кровь, как майя, другим не оставляя и гнилья.
Не надо говорить, что всё путём, пиявок не содрать красивым зовом,
и присосавшись, кровь не сменят словом, в стране, где жить привыкли под дождём.
------------------------
Боль притихла, небо прояснилось, розовым окрасилось стекло,
первые подснежники пробились сквозь асфальт, иголкой в полотно.
Пусть малы, но духом крепче камня, светлые головки рвутся вверх,
им не страшно, не пугают раны, им свобода всех важнее вех.
Слово к слову, белая петлица, шарик, улетевший навсегда,
на прогулке пушкинские лица, фраера взлетели из гнезда.
---------------------------------
Хожу по тропке, узкой, выбитой, неверный шаг и камнем в пропасть,
неважно, будет то из выгоды, или судьба явила строгость,
весь чёрно-белый, словно шахматы, был дерзким, робким и обманчивым,
смеюсь я клоуном над памятью и слёзы лью лихим фонтанчиком.
Всё пополам, все от отчаянья, шрам на душе, без дна ущелье,
а сердце бьётся неприкаянно, всё принимая за безделье,
и в горы лезу, задыхаясь, а ноги ватные, кривые,
и на спине флагшток засаленный, как метка Богу в дни шальные.
Прошёл разлом по позвоночнику, по пояснице, по грудине,
что было справа стало солнечно, что слева погрузилось в тину,
одна рука сжимает палицу, в другой ладонь открыта миру,
а жизни нить плетётся в матрицу, добро и зло неистребимо.
все стихи автора
|
