Я не хворала, я драла
Густые письма злою строчкой…
Как будто жизнь моя текла
По крышам, в трубах водосточных
Замёрзнув, превратившись в лёд,
Да кто те строки разберёт…
Кому они так страшно грязны,
Так одиноки, безобразны…
А лёд растает, упадёт…
О, береги лицо и шею.
Я лгу, хотя и не умею,
Хотя впустую эта хворь.
Сосулька шлёпнулась на двор,
Ударилась, огрызки смысла
Разбились, слушай, успокой
И сердце, душу, грязный бой
С соседской речью,
Когда я даже не перечу,
Безоговорочно молчу,
Да гневно строчку закручу
В густые дьявольские письма…
Побойся Бога, не раскисни.
Ещё останется, позволь,
Холодная, дурная боль,
Которая бежит по крышам…
Удары с водостока слышишь?
То сердце бьётся над стихом…
И лёд разбившимся куском,
Осколками, лежит, не дышит.
Ты что-то ждёшь, всё пишешь, пишешь.
Потом хвораешь, строки рвёшь.
Ma chère, весь гнев не соберешь.
все стихи автора
|
