Я был на кладбище стихов,
где нет крестов и нет надгробий,
где указатель был убогий
повёрнут в сторону ветров,
где только холмики земли
мне указали погребённых
стихов рифмованных, свободных,
которых мы не сберегли.
Я был на кладбище стихов.
Такому в мире нет подобных,
но разве их слагали, чтобы
похоронить в конце концов?
Был вечер сумеречно тих
и я стоял, сломив колени,
и на моих глазах две тени
несли убитый кем-то стих.
И дрогнул разум ярким светом,
и понял я, как не таи,
есть где-то кладбище поэтов
да вот не знаем мы об этом,
пока в душе живут стихи.
