12...
"На планете земля есть 12 волчат..." Ольга Чикина
О.Ч.
Молчонок,
молочный брат мой
бескровный мой враг
чьим песням дожить до утра,
следов не собрать
по кровельным скатам?
Стакатто берет виноград
в пожаре зари -
Ты знал что творил?
Тот Рим,
обезумевший бог
дорожных работ,
всех прим-балерин,
словно шлюпки,
спускает за борт
четвертые сутки.
И это уже перебор,
уже непечатно
И просит досчатый забор
покрепче впечатать,
дабы покосился на нас
Таможенный глаз.
На раз
навечно не сведены счеты,
не крикнул петух,
наш жребий еще не истерт и
наш дух не протух.
И живы когорты,
но там, где нельзя больше двух,
Пустыня вгрызается в слух.
На три
закрываются двери,
и море горит,
смотри: это символ о вере
с тобой говорит.
И ты переходишь на крик.
На вопрос-на-вопрос.
И это всерьез.
О птичках.
"Что ж вы раскаркались? Я же велел щебетать" И. Жук
О птичках сквозь оптический прицел
Поговорим, дружок, покуда цел,
И мал. И ценен не золотником,
А правды неразменным языком,
Которым И захочешь – не смолчишь.
Пощебечи, прощебечи, мой чиж.
Чтоб после вкось по снежному листу
Впечатать точной клинописью ту,
Последнюю, верней добра и зла,
Свободу перебитого крыла.
О птичках, на арктическом ветру,
Пока есть силы, прошепчи, мой друг.
брудершафт
"плыл кораблик вдоль канала" Ю. Мориц
"В перевертыше-склянке Вчерашнего дня." Штук?
Из разбитой склянки
истекает время
в русло темной речки
и впадает в спячку.
Вспять, в слепую лодку,
что в руках ребячьих
замирает сладко,
В помыслах рыбачьих,
там где битый час
дают за два убитых,
вобщем, все мы квиты
в этом театре действий...
А на Черной речке
Гений и злодейство
Из разбитой склянки
Пьют на брудершафт.
P.S: из дискуссии по поводу: http://zhurnal.lib.ru/s/shtuk/a005.shtml
еще не
Это еще не боль -
Некто, ломающий крылья,
Выдернув нас, как перья,
Затачивает с усильем,
Так, что остов искрит.
Это еще не крик -
Нежно-цепкие пальцы
В омут слов окунают
До остановки дыханья,
До первой крови из горла,
Слез анилиновой лжи.
Это еще не жизнь,
В жарком бреду на простынь
Белой как снег бумаги
Ритуальным узором
Тайного танго жалом
Наши тени ложатся
В жадном желаньи сметь.
Это еще не смерть -
Клякса хвостом кометы,
Лист, беспощадно смятый,
Снова летит в ведро...
Сломанное перо.
все стихи автора
|
