Отбив чечётку на странице
дня,
переполненного громом,
я повальсирую с тобою,
спокойным воздухом дыша,
и сторож-месяц над листвою
благовоспитанных черёмух
в реестр любовников запишет
нас росчерком карандаша.
Но – жёлтым цветом!
Понимаешь?
Не ждать нам от него гарантий
на состоятельность свиданий
и на бессрочности минут,
рисующих раздельный образ
кариатиды и атланта –
ты мраморна, а я гранитен,
объединить нас – тяжкий труд.
Продолжим танец?
Или будем
перешлифовывать на нецкэ
два обнажённых изваянья
на ритуальном алтаре,
молчащих, и устало пьющих
горячий кофе по-турецки,
любовь не принимая жертвой
в щемящем душу октябре?
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Из цикла ФИЛОСОФИЯ ЛЮБВИ.
Я не пытаюсь играть словами,
Если понятно без лишних слов –
Жить в пустоте, заполненной нами,
Это и есть любовь!
Всё остальное – для разговоров
В жизни, бегущей по граням дней,
Вроде раздёрнутых на день шторок
Нашей любви.
Моей...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Из цикла ФИЛОСОФИЯ ЛЮБВИ.
Дымится густо береста,
Ползут хвоинки по берету,
И с неба, лисьего хвоста,
Сочится август на планету.
Два дня до осени...
Кошмар!
Но, если жить старинным стилем,
То из лукошка изобилий
Получишь две недели в дар.
Не знаю, много или нет,
Но мне хватило бы, пожалуй,
С Жар-птицей в лодке тет-а-тет
Ещё раз выплыть под Стожары.
И ставить донки на сома,
Цепляя на крючок плотвичек,
И в шалаше сходить с ума
От выкриков и стонов птичьих.
Туман под утро застит свет
Лебяжьим пухом по откосам,
Росится август безголосо:
Что осень для влюблённых? –
Бред!
«»»»»»»»»»»»»»»»
Из цикла ФИЛОСОФИЯ ЛЮБВИ.
Да, свет разыскивает тьму,
Он в ней заметнее,
Но одного я не пойму –
Душа столетняя,
Свершившая немало дел,
К другой не тянется,
Ютясь в привычной борозде
Не бесприданницей.
Нет, не скиталец, не изгой
В краю подсолнухов,
Живу не памятью людской –
Улыбкой солнечной!
И тьму кляну, когда она
Со светом борется,
И упиваюсь допьяна
Поющей горлицей...
«»»»»»»»»»»»»»»
Из цикла ФИЛОСОФИЯ ЛЮБВИ.
Ты снова убираешь звук
на радиоволне разлук,
и содрогнулись небеса,
не слыша наши голоса,
и затаился Млечный Путь,
печаль не в силах продохнуть:
я не созвездие Орла,
ты Андромедой не была!
Вернее, ты не стала ею,
о чём я очень сожалею...
Как странен мир Любви немой
и с однозначностью прямой –
смешно смотреть со стороны
на всплески радиоволны,
не доносящей до других
мой невозможно грустный стих,
безгласно канувший во мглу
в моём, а не в твоём углу,
и не зажечь тебя мне снова
поспешно отражённым словом...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Игорь, все равно мы к Вам заходим и будем заходить, потому как Рифма без Белкина немыслима. Извините, если случайное вторжение нарушило полет Вашей музы.
"на радиоволне разлук" !!!
Но мы, ваши читатели, не хотим быть на этой радиоволне когда речь касается ваших стихов.
Игорь! Где вы? Нам нужны ещё ваши стихи!
А за эту публикацию +5!
