Что делать в старости, когда твои года
годятся разве только на засолку?
Печалиться, пыль вытирая с полки?
Тихонько ждать, года твои когда
размоет несолёная вода?
Зачем? Ведь можно просто бросить к чёрту
пыль, полки, грядки, этот воздух спёртый
и очень обеспеченной мадам
растить горчицу в ласковом Дижоне,
подстричься коротко, издать пяток книжонок
(совсем малюсеньких, чтоб уместить в карманах),
наесться вдоволь переспелой манны
(что, говорят, в Дижоне завались),
с утра молочнику задвинуть о Дали
(слегка флиртуя, но о том – молчок!),
распутать на удилище крючок
и без забот потягивая лесу
ловить лещей за близлежащим лесом
(иль что там за леса у них в Дижоне?)
вернуться к завтраку домой, слегка пижоня
нести улов на леске навесу,
(в лесу словить на воротник лису),
обмакивая в кофе круасан,
почитывать, что пишет Мопассан,
потом отправиться на пешую прогулку,
уйти подальше от столицы гулкой,
ловить кузнечиков, валяться на газоне,
цветы полить в растресканном вазоне,
когда под вечер, возвратясь домой,
наденешь платье с шёлковой каймой.
И просто жить, года ловя в сачок.
А что же делать в старости ещё?
все стихи автора
|
