Запах
Бормотун, домовик неказистый,
скособоченный временем том...
Эта книга из рук букиниста
пахнет давним чужим табаком.
Нет, былое в потёртой обложке
я недаром сегодня раскрыл.-
Горьковато-пахучие крошки
встрепенули молекулы крыл.
Чей-то взор, настигающе-смелый,
меткой искрою брызнул в меня,
штрих-пунктирною ниткою белой
дёрнул зуб из молочного дня...
В этом сне моя кожа упруга,
там опять наяву я смеюсь,
ни судьбы, ни порочного круга,
ни своей немоты не боюсь.
Та же нитка на шею надета -
с белым кремнем, омытым в реке.
Налегке беспредельное лето,
бесконечная жизнь - налегке!
Свет веранды. И деда приятель
тем же, давним, горчит табаком...
Вишни красные, белая скатерть.
И лимонница под потолком...
* * *
Всё! Наконец домой вернуться
с тропы бродяжьей и случайной.
Линялым усом окунуться
в расплав крепчайшей гущи чайной.
Лаская груз фамильной чашки,
под перезвоны разговора
кольнуть клыком, чуть одичавши,
глазурь забытого фарфора...
Как дышат разноцветной плотью
на полках царства битв и граций!
Как жадно губы переплётов
тебе навстречу отворятся!
И чисто вскрикнет половица,
живую тяжесть принимая,
и дрогнет гладь-ладонь страницы,
от счастья тихая, немая.
И чуть заметно повернётся
вдоль сдвига-параллакса время,
и что-то в воздухе качнётся...
А надо всем и надо всеми -
щемящий свет дочерней тайны,
свеченье детской млечной кожи,
глаза, что всё необычайней,
всё больше на твои похожи...
все стихи автора
|
