Доктор, я совершенно здоров. Просто ослаб.
Говорите, бледен? Да, я устал от попыток стать
Тем, кто не я, а кто-то другой.
Вы ошибаетесь. Я не бредил.
Просто я говорю не с вами.
Тебе холодно жить? Я стану весной,
Тебе хочется петь? Я стану струной,
Гитарной, альтовой, той самой, одной,
На которой ты сможешь сыграть!
Тебе хочется спать…
Извините, доктор. Она уснула.
Я к вашим услугам.
Лекарство? Да.
Меня раздражает скрипение стула,
И то, что на небе погасла звезда,
Которая нас, слепо влюблённых,
Водила по городу. Будто вчера,
Помню плетение улочек тёмных,
Угол Садовой и… Что? Медсестра?
Нет, жалоб нет.
Понимаете, доктор,
Всё это неважно, а важно то,
Что нужно в тюрьму посадить того, кто
В нашей прихожей повесил пальто!
Потом у неё головные боли,
Будто скрипение вашего стула,
Эти слова из какой-то роли…
Извините, доктор. Она проснулась.
Тебе хочется встать? Обопрись на меня!
Ты не знаешь, как быть? Положись на меня!
Что за глупые ссоры! На то и семья,
И потом, повторяю, прости!
Тебе надо идти…
Не уходите, прошу. Да, другие
Ждут. Мне не надо особенных почестей,
Но они, поймите, всего лишь больные,
А я - умирающий в одиночестве.
Это вовсе не больно - движенье рукой,
Багровеет вода, наплывает покой…
Интересно, действительно череп с косой,
Или всё это сказки и бред?
Тебя всё ещё нет…
