* * *
Сгинет лето, как след от небесных копыт,-
Табуном заплутает в подлесках,
Вот и осень рыдает над нами навзрыд...
Не беда, ведь не стоящий мессы,
Где-то мокнет за вёрстами мифов Париж,
До которого как до Лапуты…
Лето канет звездою в болотный камыш,
Не оставив тепла ни минуты…
* * *
тысячелетья сентябрей
над миром кружат листопадом,
и хлад осенних алтарей
белеет мрамором в оградах,
где спящим не приснятся сны,
где поголовно все блаженны,
где все во всём всегда равны,
где ни любви нет, ни измены…
* * *
да кто же будет петь, когда не ты,
не там, не так, не место, и не время,
разведены и сожжены мосты,
и лунное серебряное семя
не впрок осенней зыбкой пустоте,
когда бесплодием земное лоно
поражено, когда давно не те
поют тебя так приторно, так томно…
* * *
силуэтик твой, силуэт
чертит пальцем на запотевшем
зазеркалье стекла поэт,
потому что тобою грешен,
потому что свои грехи
он замаливает строкою,
и под первые петухи
запивает тебя тоскою…
* * *
Белым лебедем, облаком белым
Улетаешь. Прощай, и до встречи.
Время вылечит и покалечит.
И помчатся за почерком беглым
Стаи строчек, как будто борзые
По искрящейся первой пороше…
Улетаешь. Твои позывные,
Словно клич лебединый – всё горше…
Владимир, ощущение от всех пяти частей цикла - удивительное вплетение личности поэта в узоры времени, единство с ним и отстранённость, взгляд со стороны в то же время.
