Где плещутся утки купавы...
...овражком стекало
в подойник рассвета
молочно-туманное лето,
последние грозы ворчали устало,
туман нарезая в брикеты.
Брикет на запруду,
на омут бездонный,
брикет в камышовую заводь,
где сонный
мальчишка карасиков удит
и плещутся утки-купавы.
Свистящее время росистую осень
на медленный вальс приглашало
и кутали в снежные шали
у просек
берёзы отцветшие косы.
Вы знаете, это моё представленье,
я главный герой, а не зритель,
и жаль, что мгновенья –
смотрите, смотрите! –
Истаяли где-то в зените.
Остался туман
и рассветная сырость,
гусей караван
на полотнище неба,
берёзовый лист, пометавшийся слепо,
и павший мне в руки из прошлого мира...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Под ксилофон осеннего дождя.
Слова, преображённые в букет...
Приоритет их ясен, недвусмыслен –
Бутоном раскрывается сонет
С окраской истин
В твой любимый цвет.
Ты их прими,
Смущаясь как дитя,
Пусть видит мир,
Замешанный на смоге,
Что мне твою ладонь
Приятно трогать
Под ксилофон осеннего дождя.
Размытый блеск асфальта,
Силуэт
Из прошлых лет,
Давно шагнувших в Лету...
Что будет дальше?
Нужен ли ответ?
А если есть, что проку в том ответе?..
Слова, слова, нетрудно вас ронять
Себе в угоду или лести ради,
Вы словно атрибуты к маскараду,
Устроенному жизнью для меня...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»
Облокотилось солнце на сосну,
К ветвям прилипло.
День морозный вязок,
Туман холодный тянется к окну,
На стёклах нарезая метастазы.
Букет из пальм.
Ещё один букет.
Сплошные джунгли, хоть бери мачете
И вырубай во времени просвет –
Тропу для заблудившегося света...
А можно полусумрак разогнать,
Кричать: люблю! и выбежать наружу...
Но, боже мой, я стоик и стагнат,
Устойчивой морали мне не рушить!
Не выбегу, останусь за окном,
Семейный быт не взбудоражу вздором,
И буду сердце согревать вином,
Вид на декабрь задёргивая шторой...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
все стихи автора
|
