* * *
То, что мне не солнце, тебе все равно не тьма,-
в мареве сером тонешь, словно в болоте гать.
В эту пору сидеть у окошка и ждать письма -
все равно от кого и откуда – главное ждать.
Для тебя ожидание просто мелькнувший миг,
для меня ожидание будет жизни длинней.
Слышишь, выпь кричит и этот тоскливый крик
приближает всю безнадегу осенних дней.
Мелкий дождик начала августа. Не рассвет.
Не вечерние сумерки. Лист, словно медальон,
на ладони стекла. А писем все нет и нет,
даже если дважды в дверь твою звонит почтальон…
* * *
ты давно вырос из одёжек этой страны,
но другую страну примерить - не суждено,
может быть, там другие леса и холмы,
и другой язык, и другое по вкусу вино,
и другие женщины любят не так, как здесь,
и другие друзья не бросят в другой беде,
ты остался, а значит, все будет так, как есть,
и никто не вспомнит, и никто не придет к тебе…
все стихи автора
|
