И хлынул дождь. В открытое окно
влетает кот стрелою арбалетной.
И так в деревне нынче хорошо,
что от стихов тошнит как от пирожных.
Подумать только, снова дождь идет
как будто только так ему и надо –
чтоб зеленью взорвался огород
и брызнула капустная рассада.
Прохладой дышит потемневший дом,
скрипит дверями в жалобе притворной.
Подумать только, как прекрасен гром
расколотый в засаде помидорной.
Откуда взялся этот мир такой,
призвавший жизнь к покою и порядку?
Ровнехонькой чернильною строкой
свекольную вычерчиваю грядку.
Свершая ежеутренний полив,
ступлю с размаху в заросли крапивы.
Над облаком еще зеленых слив
дрожит оса, любительница сливы.
Ах до чего же я была права,
послушавшись таинственного знака:
ведь это же морковная ботва,
смотрите все – морковь взошла, однако!
Плотнеет лист и прет сорняк стеной,
краснеет плод, высасывая лето.
Жирует червь. Томится перегной.
Как просто жить – и не платить за это.
все стихи автора
|
