Все эти стишки на самом деле – экспромты,
инициированные в разное время стихами очень
своеобычного и безусловно талантливого
автора Рифмы.ру.
На этой неделе этот автор, если я не ошибаюсь,
на год повзрослел.
С ДНЕМ РОЖДЕНИЯ, ПОЭТ!!!
1.
Ну, да! Ушло-уехало. Ни зги.
Поставить дуру - точку для развязки?
Нет! Лучше – многоточие… Шаги?
Они к тебе опять придут из сказки.
Всему свой срок, досрочно – это чушь,
Монета чем крупней, тем неразменней,
Живого отличишь средь мёртвых душ,
Да разница с годами – незаметней…
Забор воспоминаний – на потом,
Когда нули обступят сверху-снизу
В очередях на типовую визу,
Поставив тризну на живой поток.
Писать! Писать прижизненный портрет,
Смешать мечту с такой суровой былью!
Неужто прав был записной поэт
Сказав:
«Мы рождены, чтоб сказку сделать пылью…»???
2.
Мы не дети - это точно
Вы не дети – что ж, прекрасно!
Мы зачаты непорочно,
Ваша роль пока не ясна.
Вот поэтому и судим
По понятиям друг дружку
Нам то что, мы - к бывшим людям,
У которых всё наружу…
Впрочем, требует притирки
Всё – вперед шагайте смело!
Лотос будет лишь для стирки
Хронос - мебель будет делать.
Вместе мы сыграем фугу
Поколений. Я уверен -
Мы поймем, что мы друг другу
Не чужие (в общем) звери.
Уж тем более - не тени
Тенью быть не интересно -
Не дождешься вдохновений,
И на солнце тени тесно.
Тень - внизу, а мы на крыше
И назло лихому сглазу
Полетим не вниз, а выше
Небо поглядеть в алмазах!!!
3.
Научили девицу читать
А она и рада – от ПсалтЫри
А сказать что книги вздор – забыли
И теперь придется ей сказать
Не читай ни небыли ни были
Пальчиком в носу поковыряй
И хорош – всё остальное – глянец
Нынче март на улице - не май
На зиму улёгся иностранец…
Это здесь в России хорошо
Женщины как снежные тетери
А у них покрутятся ершом
К вечеру глядишь – одни потери
Та манто забыла впопыхах
(благо там тепло - раздеться можно)
Эта как вошла, так в койку – Трах!
С ейной стороны – неосторожно…
Уж не знаю как насчёт конца,
Говорят такое только в сказке
Только знает здесь любой пацан -
Ну, какие за границей ласки?
4.
Что пиетет, что хорошо, что плохо
В конце-концов забыть и наплевать
Особенно, когда блоха подохла,
А новых – нет и некого ковать.
А выход прост. Ищи не блох – блохастых…
Да где угодно – хоть и на луне.
А как найдёшь – так сразу и грабастай
За лысину на тёмной стороне.
И к ногтю, да ни между, ни промежду,
А напрямки – схватила и беги…
И обретешь блоху, а с ней надежду
Найти подкову для одной ноги.
И с новым, лишь левше доступным чувством
Все остальные просто оторви,
И замени кузнецкое искусство
На ремесло взаимной нелюбви.
