Время-прачка на погосте
отстирает пятна жизни.
Надоедливое «после»
нас ведёт всего лишь к тризне.
Укоризненное «надо ж,
мы могли бы сделать, если…»
нас лишает новых радуг
и мотива лучшей песни.
Вдохновенное «отныне
будет всё не так, как прежде»
разбавляет вкус полыни
горьким привкусом надежды.
Опечаленные вёсны
шлют гонцов в лихие зимы.
Ткач-мороз настроил крёсна.
Белизна отменней грима
незатейливых чудачеств,
что косят под правду жизни
(прихватили при раздаче,
но гранит науки грызли,
полагая откровенья
отыскать в заветной тверди).
Рассыпаются мгновенья.
Золотник – осенней медью…
Время-прачка на погосте
отстирает пятна жизни.
Надоедливое «после»
нас ведёт всего лишь к тризне.
17.02.2008 г.
Что? - «если нет в отечестве пророка,
то нет отечества»? – какой забавный бред.
Прозрений нет до истинного срока.
Как, впрочем, срока для прозрений нет.
Когда бегут, отчаявшись, минуты
и что-то в спешке сыплют на скрижаль,
ты понимать не хочешь почему-то,
что это жизнь с её извечным «жаль»…
Жаль облаков не знающих причала,
морей, не расплескавших горечь вод
и сущность, ту, что гордо от начала
к началу дней неведомых идёт.
Ей возразить как будто бы и нечем –
из рукава торчит козырный туз,
и только плечи, будто бы на вече
несут непостижимых тягот груз…
16.02.2008 г.
Эхо стало просто оболочкой.
Стайки дум жужжат витиевато.
Дни разлук устать успели к ночи.
Оторвался невезенья атом,
но ещё кружится недалече…
Мы ему успеха не пророчим.
Снег ложится шубою на плечи,
будто отбелённый холод… Впрочем,
я не раскрываю для печалей
душу, онемевшую от истин,
тех, что мёдом мазали вначале,
а потом в кадушке жизни кисли.
Всё идёт по призрачной программе,
всё с мирами высшими созвучно.
Только затерялся между нами
счастья невостребованный лучик.
17.02.2008 г.
??
все стихи автора
|
