Петр бороды сбривал,
Петр головы срывал.
Безбородый гений гнева
думал, можно как-нибудь
под густым восточным небом
жизнь на запад повернуть.
Ну, а та текла, как в сказке,
из лопаток рос восток,
и метался разум царский,
вероломен и высок.
Не затянешь – не задержишь,
не заставишь – что потом?
Правду-матку ражий режет,
вожделея шалым ртом.
Не заставишь – не заманишь,
растечется по усам,
словно камень, в прорву канешь
на потеху небесам.
На похмелье в назиданье
вещий сон и вечный лет
трех коней на зорях ранних,
трех услад и трех невзгод.
Ражий, чавкая нарочно,
на царя направил речь,
борода держалась прочно,
голова скатилась с плеч.
Что прогресс? – Оплот ли? Опыт?
Стих? Железо? Кройка крыл?
Не искал ответа Петр –
знал, что сам ответом был.
Нет, он бороды не брил,
когда головы рубил.
все стихи автора
|