Что же, это?
Буйство красок яростных и света,
чистая, до дрожи, синева.
На богатства, брошенные Летом,
невесомо падает листва.
Влажные, прохладные рассветы,
в сполохах закатного костра
птичьи стаи. Чудо! Что же, это?
Это – Осень – дивная пора.
Серых дней унылое теченье,
в бесконечных, муторных дождях.
Ветер, гнущий мокрые растенья,
вялый, отсыревший в стельку, страх.
Скука от заката до рассвета,
горький дым тщедушного костра,
опустевший город. Что же, это?
Это – Осень – скучная пора.
Вечер. Пляска пламени в камине,
тени хлопотливые снуют.
Страха и усталости в помине
нет. Покой, неспешность и уют.
Сцена. Зал. Граница тьмы и света,
под гитару трепетная речь.
Чудо откровенья. Что же, это?
Это – Осень – время наших встреч...
Помечтаем
Пожить бы спокойней и проще,
долгам с суетой невпопад.
Давай, затеряемся в роще,
где тихо завис листопад.
Где, бликам мерцающим внемля,
впадая в безвременный сон,
бесшумно стекают на землю
прозрачные хлопья времён.
Давай, прикоснемся к покою,
им воздух сентябрьский пьян.
Смотри, как дрожит над рекою
почти невесомый туман.
Здесь светлая память по лету
томится в последнем тепле.
Как радостно тянется к свету
семейка опят на стволе.
И роща прозрачностью дышит,
кружа белоствольную даль.
Листва опадает. И тише,
и чище, спокойней печаль...
все стихи автора
|
