В то время, как я пребываю в печали,
не часто мелькая в реале в печати,
термометр уже перешёл Рубикон.
Июлий, дома оттесняя плечами,
нисколько не мнётся - идёт прямиком.
Квартира за стенкой сменила владельцев.
В аллеях в колясках сменили младенцев.
Коляски плывут по буграм голубей...
которые, ежели к ним приглядеться,
моложе, не правда ли? И голодней.
Под вечер на улицах больше концертов.
В египтах и кипрах начальство концернов
глядит на мелеющие небеса...
И люди на почту выносят конверты.
И я... Ну, и что мне туда написать?
"В коптилове, паливе - рта не разинуть, -
сжигают с поганым упорством - резину
и лёгкие в липком дыму сигарет,
Неполоты грядки хвостов страусиных:
"Я вышел, считайте, меня уже нет"...
Но что-то большое ввергается в ступор:
в сосудах кипит свежевсосанный фосфор,
в Сибири не тает оранжевый снег...
Просрочена виза, отдайте мне паспорт -
вернусь доживать в суверенной весне..."
Что толку, описаны только пороки,
Фантасты, вестимо, плохие пророки
Обьявим же футурологии "фэ"!
Оставлю блокнотам нетвёрдые строки
пойду пошатаюсь по нашим кафе...
все стихи автора
|
