I.
Утро. Будильник. Жара. Зевота.
Душная комната. Запах пота.
По потолку дефилирует муха
походкой бляди, что вышла в тираж.
Взглядом проводим ее движенье.
Встать! Вертикальное положенье
телу приличней, полезней духу.
(Сил не осталось на эпатаж).
Всё замечательно. Всё в порядке.
Сделаем завтрак аристократки:
булку, чью корку покрыла плесень,
вытрем, нарежем и зажуем.
Теплая чашка дурного кофе.
Мысли зациклились на Голгофе.
В уши обрывки эстрадных песен
лезут, заполнить стремясь объем
полупустой черепной коробки
патокой липкой. В прихожей пробки
перегорели, и в морозильной
камере скоро грядет потоп.
Хочется взять и убить кого-то
в целях разрядки. Но запах пота
овладевает плотью бессильной,
накрепко в память врезаться чтоб.
II.
Полдень. На улице – точно в бане.
Ловишь потрескавшимися губами
каплю последнюю из-под крана,
пересыхающую на лету.
Значит, посуде стоять немытой:
выпили воду антисемиты –
с тем, чтобы счет предъявить пространный
виз дожидающемуся жиду.
Крылья размазанной по асфальту
бабочки мелко трепещут. (Сальто,
видимо, вправду было «мортале»,
если оно завершилось так).
Сыплется тусклая позолота,
с пылью мешаясь; и запах пота
наисущественной из деталей
быть продолжает; и это – факт,
с коим необходимо считаться
в каждой из будничных ситуаций.
Праздничных тоже. И не поможет
даже изысканнейший парфюм.
Столбик термометра лезет выше
цифр, извлекаемых из подмышек.
Жаль, что с одёжей не сбросишь кожи.
Полдень. Сахара. Негев. Каракум.
III.
Вечер. Оплавленное светило
сфинксом раздумывающим застыло
над горизонтом в оцепененьи.
Падай же, мать твою, наконец!
Тянутся кадры замедленной съемки:
еле касается синей кромки
огненный эллипс. Перемещенье
кончилось. Слава Тебе, Творец!
Всё. Утекло, как мозги, на Запад
Солнышко. Великолепный запах
пота, мешаясь с кухонным чадом,
тот еще дарит ноздрям «букет»…
Где Ты, Создатель, владыка неба?
Много ли мне, окаянной, треба?
Сжалься, о сжалься над смертным чадом!
(Или Тебя уж и вправду нет?)
В трубах чуть слышное шевеленье:
знать, соизволил поднять давленье
дяденька в башне водонапорной,
изобразив из себя божка.
Ржавая струйка – дороже злата,
стало быть, нынче живем богато.
Мысли чугунные. Слог топорный.
От перегрева трещит башка.
Да хоть и через "и" - они все равно не менее фиорЕтурны. Мне, Галя, так больше нравится. Если в мои стихи просочится это словечко, непременно отсужу его у издателя. :-))))
:-))))))))))))))))))))))))))))))))
А нет у меня орфографических пристрастий :-))) Они, Галя, появляются исключительно по поводу подходящего случая. :-))
