Философ-Ангел, видишь - нет чудес.
Затворницу замучил бес похмелья.
Еще одна осиротела келья,
А ты в ней был посланником небес.
Ты прилетал к ней ночью, для бесед,
Созданьем юным, с непорочным ликом.
А уходя был немощен и сед,
С больной душой, в смятении великом,
Не свойственном началу твоему.
Ей святость собеседника претила,
И отступала грешница во тьму,
Когда Луна в окно её светила.
Напрасно ты искал её глаза,
Чтоб отгадать, как действуют молитвы.
И падала бессилия слеза,
Из глаз твоих в пылу словесной битвы.
Алела на востоке полоса,
Кричал петух в предверии рассвета,
И ты спешил к себе, на небеса,
Чтоб ночью к исполнению обета
Вернуться вновь и снова повторять
Свои псалмы о заповедях Божьих
Той, что их днем нарушила опять.
О, грешники! Устраивает ложь их.
Она - все понимала о себе,
И повторяла: «Я ал-ко-го-лич-ка...
Могила плачет о моем горбе».
О том, куда вела её привычка,
Ты ночью ей шептал, рисуя ад.
И ужасы его живописуя,
Ты чувствовал – глаза твои горят,
Огнем недобрым, обретенным всуе,
И сам грешил, больной внушая страх.
Ты видел, что, заснув, она металась
И корчилась, как грешники в кострах.
Теперь она мертва. Вот что с ней сталось:
Перекрестясь, шагнула из окна.
Лежит в снегу, глаза её открыты,
Их вгляд без дна, а в нем твоя вина,
Твоей виной грехи её омыты.
все стихи автора
|
