Лунный свет на соленые строки
Ниспадает сиянием юным.
Спят оракулы, дремлют пророки,
Дикий ветер гуляет по дюнам.
Он всегда, если верить приметам,
Помогает при поисках чуда.
От него в неизведанном «где-то»
Пробуждается маленький Будда.
Он глаза открывает навстречу
Голубому рождению утра,
И стекает живительной речью
С языка его - первая сутра.
Но часы мои вновь не спешат,
И за что их назвали "будильник"?
Проспала. Не до упанишад...
Нос спросонья сую в холодильник.
...ну, а там - ледяная пустыня,
и до полюса, кажется, близко...
Молоко непременно застынет,
и скукожатся лук и сосиска,
и завянет листочек салата -
слишком градусов, видимо, мало...
Что со мною???
Сама виновата...
Я на кухне опять задремала...
Наташ, упанишады - это не "наше все". Я про них знаю примерно столько, сколько и ты. А точней, возможно и меньше. Глубокий психологизм твоих стихов меня всегда приводит в трепет.
Спасибо, родная!!
