Под всхлипы голубей, под нервный смех листвы,
в сквозящем лесопарке, в северном июле
я снова начинаю жить – не потому ли,
что старые мои метафоры мертвы.
Парк вырядился в европейца-старика:
Покой приблизился, уже не нужно воли.
Олени щиплют травку на футбольном поле.
Лихой велосипед летит через века.
Века пугаются. Прислушиваясь к ним,
ловлю я жалобы давно ушедших рифм,
зеленокудрых нимф поток ручья колышет,
окурок по ручью Офелией плывет,
и ветерок залетный так неровно дышит,
что кажется, дыханье речью оживет.
И я почти уже, почти одушевлен.
Ах, было бы с собой хотя бы десять крон –
сходил бы на море, купил в цветном киоске
мороженое – волоокие подростки
посасывают пусть народный туборг грён.
Как сладость молока, у моря мне родны
цветастый пляжный зонт, и сеть от волейбола,
и ясность паруса, и устремленность мола, -
и элегическая греческая школа
твердит о вечности мне голосом волны.
Коля, спасибо, Ваши слова меня греют. Проходных стихотворений я действительно как-то не пишу, хотя слабых у меня достаточно. А мало - это с кем сравнивать (С Тарковским? С Тютчевым?) Вообще, интернет располагает к многописанию - Вы не находите?
Саша, потрясающей красоты стих.
на мороженом слегка споткнулся,
посколько обычно в разговорной речи
употребляется более "морожное",
и тогда, если читать, как слышится,
попадаешь в маленькую ловушку)
