- Самсония, твой хвост отрос сверх всякой меры.
Пора к цирюльнику тебе. Вот я, к примеру,
Стригусь раз в месяц у него, и даже чаще,
И оттого на голове дела блестящи!
- На голове твоей всегда писк моды тонкий.
А гриву чёрную мою попробуй тронь-ка,
И разом потеряю я красу и силу,
И не поймёт меня семья, душа Далила.
- Да я забочусь о тебе, а не о моде.
С такой копной на голове никто не ходит.
- Мне жаль Никто, но не могу ему помочь я.
Пока, Дали. Меня ждут дома нынче ночью.
