Не остров - острый остов корабля,
И бездна под ребром, а не земля,
И гребни волн вздымают чёлн впотьмах,
И рыбьего хвоста смертелен взмах.
Ты - Водолей. Вода твоя горька
И солона. И, о глотке моля,
Я разобью кувшин для молока.
Не остров - даже горсть золы в руке,
И та - надежнее волны в реке,
Вливающейся в черный океан,
Чья безмятежность - гибельный обман.
Я - Лев. Моя стихия - жар степей,
Где солца шар, не пойманный никем,
Шипя, в колодец канет - хочешь, пей!
Не остров - отрок в млечной глубине,
Отрыв от яви, ямба плач извне
Манят, и дразнят, и влекут, и пьют
Приправленную солью жизнь мою.
И чья ладонь, соломинка, змея
Протянутся из небыли ко мне?
Язон не вздрогнул на корме,
смеясь.
Наташа, я слышала в Констанце легенду, что именно здесь у этих берегов Медея, стремясь задержать погоню, убила своего младшего брата Абсирта, разрубила тело на мелкие куски и бросила в море. Читаю - и кажется, что об этом.... Стихи глубочайшие...
Наденька, спасибо! Надо же, а я не слышала этой легенды - тем интереснее :-) В том смысле, что я шла от созвучия: остров - остов - отрок. Но, как часто бывает в поэзии - нас выносит в надвербальную область, где лишь извечные, изначальные образы, чувства, архетипы. Как у Мандельштама: "Поэт - это ухо мира".
