Я от грязи ушёл за синью,
Той,
что красит снега под вечер,
Той,
что мы называем Россией,
Сине-белой!
Косматой!
Вечной!
В плоть впивались клыки буреломов,
кандалы стопудовые топей,
паутины дорожных изломов,
и стогОв волосатые хлопья.
Эту белую синь России
я искал по таёжным склонам,
и под властью неведомой силы
оказался в флажках загона.
И вот там,
на охоте барской,
мне под сердце вонзилась пуля,
предназначенная
Медведице властной,
задремавшей у сладкого улья.
Я закрыл её
своим телом,
перед нею упал
бессильно….
А Медведица...-
оказалась... Белой!
Оказалась она –
Россией!
И тогда,
раскроив грудину,
сквозь окно кровотОчащей раны
заглянул я себе в сердцевину
оголённую!,
без обмана!
И увидел:
в вершке пониже,
там,
где образ Её носил я,
как подранок в кровавой жиже
трепыхалась
Моя
Россия.
Пулю вытащил я аккуратно:
задышала Россия ровнее.
Запахнул
грудину
обратно!,
и остался
навечно
с Нею….
все стихи автора
|
