Из комнаты,- где не живут цветы,-
Не дарят, не хранят, не поливают,-
Где ходики, что справа от плиты,
Мне щедро ложки дегтя отмеряют,
Где есть и места много за столом,
И чистая до тошноты посуда,
Где простыни о сказочном былом
Ведут все реже бабьи пересуды,
Подушка вторит им лишь о слезах,-
Видна так хорошо твоя дорога,
Забравшая тебя, святой мой анх,
Твоя тропа наверх, мой ангел, к Богу.
Жду, вглядываюсь в резкие черты
Последнего меж нами перевала
И знаю, в этом мире я и ты,
Меж нами Бог. Но этого мне мало.
Мой милый, проклинаю тишину,
Мне нужен голос грубый твой и шепот...
И объявила перевалу я войну,
Осталось лишь дождаться летних тропок
Вот-вот приду, дождись меня, родной,
И тенью облачка прижмусь к чужому камню.
Зачем мне этот мир пустой - одной?!
И скоро я к тебе, любимый, кану...
все стихи автора
|
