Из-под мелко дрожащих век
Все глядишь и глядишь наверх
И низводишь до глаза
Очертания тех вещей,
От которых не ждать вообще
Ничего по два раза.
То ли спишь, то ли сам паришь
Там, где воткнутый в небо стриж
Заливается трелью,
И летишь на горящий круг
Из Господних уставших рук.
И плывет акварелью
Самолетной дуги изгиб
Через мраморные мозги
Облаков цвета стали.
И небесная бирюза,
Затекая тебе в глаза,
Сокращает хрусталик.
Так знакома и так близка
Неуемная та тоска
По ушедшему детству!
Так зачем же ты каждый раз
Разреветься почти горазд
На привычное действо,
Развернувшееся вверху?
Почему твоя речь к стиху
Неизменно стремится?
Но привычная всем печаль
Прям на подпись свою печать
Проставляет на лица.
