логин пароль регистрация
кто тут=>


Новосибирский
поэтический
Марафон
Все конкурсы
поэзии России
Змейка
Хокку
блоги/авторы/ ленты блогов/
А Б В Г Д Е Ё Ж З И К Л М Н О П Р С Т У Ф Х Ц Ч Ш Щ Э Ю Я
Новые записи БЛОГОВ
*Для тех, кто помнит*. Литературный конкурс к 7 ноября.
мысли вслух
мысли вслух
ЧУВСТВО ПОЭЗИИ
ЯЗЫК ПОЭЗИИ
Всероссийский творческий конкурс *Моя Москва*.
Всероссийский литературный конкурс *Золотое звено*.
XVII открытый Международный литературный Волошинский конкурс. Положение - 2019.
Новый литературный сайт
II-й литературный конкурс *Голос Севера*. Положение о конкурсе-2019.
НИКАКОЙ ДУЭЛИ НЕ БЫЛО
Умер Лёня Колганов...
О пытке
Сильно! Честно! И прямо по морде!
О творческих конкурсах вообще и поэтических в частности
ПОЗДРАВЛЕНИЕ
Конкурс исторической поэзии *Словенское поле - 2019*
Премия *Поэзия*. 2019 год. Положение о премии.
15 апреля скончалась Ольга Алёшина...
Vll Международный литературный тютчевский конкурс *Мыслящий тростник*
Всероссийский поэтический конкурс *Я знаю, родятся песни...* к 135-летию Н.А.Клюева
III конкурс молодых поэтов на приз имени Бориса Богаткова
Радио КОНКУРС ПоЭдинок
ЧЕТЫРЕ КОНКУРСА ФЕСТИВАЛЯ «ЭМИГРАНТСКАЯ ЛИРА-2019»
Международная литературная премия им. И. Ф. Анненского
3-й Всероссийский литературный конкурс *Хижицы - 2019*. Положение о конкурсе.
8-й открытый Чемпионат Балтии по русской поэзии - 2019. ПОЛОЖЕНИЕ О КОНКУРСЕ.
Vll Международный поэтический конкурс *45-й калибр* имени Георгия Яропольского. Сезон-2019.
Джинна вызывали?
Verba volant scripta manent

Новые отзывы БЛОГОВ:
Брагин Никита 10:11
Галь Дмитрий 17:50
Элго Маргарита 11:10
Алисов Владимир 23:08
Элго Маргарита 12:51
Элго Маргарита 12:43
Алисов Владимир 23:48
Элго Маргарита 17:08
Алисов Владимир 10:32
Элго Маргарита 09:30


Скафари Ирина
Город Понедельник 14.04.2012 03:11

Что они ни делают, не идут дела,
Видно в понедельник их мама родила.


Мама родила меня в среду, но в городе, название которого переводится с персидского языка как «понедельник».
Его уже давно нет в живых.



Вместе с Советским Союзом умер и город моего детства, Душанбе, город-миф, сладкая иллюзия того периода жизни, когда все кажутся бессмертными.

Жарко. Всегда жарко. Я иду по улице с мамой за руку, и мне кажется, что я плыву в каком-то вязком киселе, в рот летит песок, и мама говорит, что это «афганец», злой ветер, спекающий губы и глаза.

Вода. Фонтанчики, арыки. Комсомольское озеро, местное море, страшное место, потому что я боюсь воды, не умею плавать. Вокруг озера люди загорают, смеются, сидят в тени деревьев, играют в карты. Продают шарики мороженого, цена сколько-то копеек, но я маленькая, денег мне не дают, и горло болит, поэтому мороженого не видать, как своих вечно больных ушей.

Улица Озод. Названа в честь таджикской поэтессы, внучки великого персидского поэта Комола. Прекрасная, тенистая, на ней находится дом моего деда. В саду растет малина и стоят ульи. Я боюсь пчел, а дедушка сажает их на поясницу и они его жалят. Я плачу, он смеется, говорит, что это очень полезно. На чердаке дома всегда открыто окно, и я знаю, что там живет ужасный дядька Бабай, в халате-чапане, он по приставленной к стене лестнице вечером залезает на крышу и пугает меня заунывными таджикскими песнями. Взрослые не верят в Бабая, что очень обидно.

Памятник Айни. Кто это? Дедушка рассказывает мне и о поэте Айни, и о медике Абу-Али ибн Сино (Авиценне), великих таджиках. «Вырастешь – будешь или писательницей, или врачом», - обещает дед. Он говорит, что был такой великий перс Омар Хайям, а персы - почти таджики, и цитирует его слова:

Ты лучше голодай, чем что попало есть,
И лучше будь один, чем вместе с кем попало.

Я думаю, что лучше быть парикмахером, придумывать новые прически. Стихи запоминаю, но они не особо меня волнуют, а врачей в нашей семье и так слишком много.

Детский сад в центре города. Я опять рыдаю, потому что меня, малоежку, за медленное поедание общепитской дряни отправили в одних трусах стоять в углу в таджикской группе. Такое вот наказание, не соответствующее декларируемой дружбе народов. Вокруг бегают мелкие дети, смотрят на меня, как зверьки на зверька, и что-то кричат на чужом языке. Мне всего четыре с половиной года, но мысль о том, что они тоже таджики, так же как и Авиценна, меня обескураживает.

Нас водят гулять в зоопарк. Там жарко и воняет псиной. Я ненавижу и детский сад, и воспитательницу, и злых детей, и грязных обезьян в клетках. Я сбегаю с экскурсии и одна, маленькая четырехлетняя дурочка, иду бродить по осеннему городу.Конец семидесятых, маньяков никто не боится. Я боюсь только автобусов и больших собак. Цель моего путешествия – базар.

Для меня Душанбе всегда пах почему-то арбузами и сухим песком «афганца». На базаре много народу, никто не обращает на меня внимания. Дыни, арбузы, инжир, другие фрукты-ягоды. Немытое есть нельзя, но я рискую, и стащив с лотка ломтик арбуза, впиваюсь в него зубами. Пожилой Бабай в чапане улыбается и спрашивает, где моя мама. Я спасаюсь бегством.

Какая-то длинная улица, я умею читать – это улица Путовского, где-то здесь в больнице работает моя тетя, а на ТЭЦ – мой прадед. Иду в тени деревьев, огромных, с зубчатыми листьями и расслоенной корой – это чинары. (Через много лет в Италии мне встретятся их родственники – платаны).

Самое лучшее место в городе – книжный магазин на проспекте Ленина. Сама не понимаю, как я там очутилась. В магазине – волшебный запах книг, высокий потолок, скрипучий пол. Я завороженно хожу и смотрю на продавщиц, которые кажутся мне сказочными феями. Вдруг одна из них охает – Ирочка, да как же ты тут оказалась!
Я поймана с поличным. Депортация к бабушке, на улицу Алишера Навои. Разбор полета, то есть побега.

Предсказание мне «плохого конца» в подворотне и того, что со мной никто дружить не будет. Я плачу, но не сдаюсь. Сквозь слезы выдаю обалдевшей бабушке:

Ты лучше голодай, чем что попало есть,
И лучше будь один, чем вместе с кем попало.

Нас с дедом проклинают и прогоняют во двор. В песочнице под чинарой возятся мои верные друзья, соседская девочка Манижа и мальчик Давид. Наша интернациональная банда бежит смотреть на ишаков, которых водят за домом грустные Бабаи в чапанах. Мы находим на иссохшей земле мелочь и идем в магазин, где нам наливают сок из каких-то конусообразных сосудов.

Вечером приходит мама, выслушивает повесть о моих подвигах, вздыхает и уводит домой, на улицу Шамси. Мы идем по пыльной дороге, и я пою песню «Вместе весело шагать по просторам».

Ночью на душанбинском небе столько же звезд, сколько в астрономическом атласе. Воздух чистый, свежий. Темные листья чинаров грустно кивают – спокойной ночи. Мама укладывает меня спать и я думаю, что врачом быть неинтересно, а вот поэтом можно и попробовать. Вот Омар Хайям, например, хорошие стихи писал, хотя такой же таджик, как и те Бабаи, которые где-то там, в темноте, поют свои заунывные песни.

Однажды ночью я просыпаюсь от странного шума, иду на кухню, там сидят встревоженные взрослые и шепотом говорят: «Танки, идут танки, будет война». Это был 1979 год, вторжение советских войск в Афганистан.

В 1980-м я уезжаю в Россию, к родителям, переехавшим туда годом раньше.
В 1987-м я приезжаю в город-Понедельник и удивляюсь, почему чинары так уменьшились в размере, куда пропал арбузный запах и отчего окно на чердаке дедовского дома забито досками.
Настоящая война началась в 1990 году. «Чемодан, вокзал, Россия» - говорят моему деду, заслуженному врачу Таджикистана, ветерану войны, но он категорически отказывается уезжать. В 1992 году рядом с его домом идут перестрелки, валяются трупы, а дед не верит, что его, старого человека, кто-то посмеет тронуть. Через год он умирает. Папа летит на похороны. Город его юности и моего детства неузнаваем. Война изменила и пейзажи, и лица. Больше он туда не возвращался.
Скафари Ирина
14.04.2012 03:12
Я объездила много стран, но так и не решилась на поездку в Душанбе. В моей памяти он остался жарким островком детства, пахнущим арбузами и имеющим привкус афганского песка. Там, на русском кладбище, остались моя прабабушка и дед, любитель Омара Хайяма.

Не теряй никогда в жизни мудрости суть,
Не теряй, чтоб к добру или злобе прильнуть!
Ты - и путник, и путь, и привал на дороге, -
Не теряй же к себе возвращения путь!
Богатова Наталья
14.04.2012 12:00
Ирина, ваш рассказ просто подарок. Настолько зримо в стольких немногих словах... Теперь тот Понедельник и девочка в нем поселились и во мне. :)
Стрелец Вик
15.04.2012 18:38
Как хорошо изложено! Теплый трогательный рассказ. Может быть еще и потому, что те места мне хорошо знакомы. Я, пожалуй, объездил всю Среднюю Азию, а жил в Ташкенте в течение семи лет. Много там удивительного. Побывал в самых отдаленных кишлаках, аулах Узбекистана, Киргизии, Казахстана, Таджикистана. До Туркмении почему-то не добрался. Не помню - почему. Ну, видимо, бывал там, куда забрасывали журналистские необходимости... Вдруг мне открылось, что "узбек" переводится как "сам себе хозяин" (уз бек), а "киргиз" - сорок девушек (кырк кыз), а "казах" - "белый гусь" (каз ок), а "таджик" - белая шапка, белая чалма ("тадж ок" или "тадж ак")...

Прекрасный рассказ.
Удачи, Ирина!
Рабин Анатолий
15.04.2012 20:31
Замечательно!

Каждое слово мечтой обернулось,
эхом желанного тёплого мира.
Тихо, поэты! К нам Ира вернулась.
Слышите звуки волнующей лиры?
Скафари Ирина
16.04.2012 01:43
Наталья, спасибо ) посмотрела со стороны на девочку в Понедельнике - и самой понравилось :)
======================================
Вик! про белую чалму я же с детстве помню! а мне почему-то казалось, что это моя личная фантазия :) Спасибо! )
=================================
Дорогой Анатолий, спасибо! я не вернулась, я так - заглянула на огонек :)
Стрелец Вик
17.04.2012 19:39
А я бы с большим удовольствием побывал в тех краях. Там осталось много друзей, иногда переговариваемся по телефону. Даже и по некоторым кишлакам-аулам прошелся бы: очень теплый народ. Хотя Слава Карижинский и говорит, что всё сейчас очень изменилось. Может, и изменилось, но друзья остаются друзьями. И как утверждает Довлатов, человек вообще никогда не меняется; в сущности он остается всегда одним и тем же. Я с этим вполне согласен...
Малинина Наталья
17.04.2012 23:21
Ира никогда там не была, но всё прочувствовала. Очень живое Ваше слово.
Скафари Ирина
21.04.2012 00:05
Вик: у Довлатова такое пропустила... в общем-то, согласна )

Наталья - спасибо )
Юфит Татьяна
17.05.2012 02:05
Ирина, трогательный рассказ! С удовольствием прочла! Спасибо Вам!
Скафари Ирина
22.05.2012 00:47
спасибо, Татьяна )

{предыдущее автора] [следующее автора}
{предыдущее по хронологии] [следующее по хронологии}

Написать модератору
Партнеры:
Народный альманах - принять участие

Rambler's Top100

Идея и подержка (c) Бочаров Дмитрий Викторович 2003-2013
php+sql dAb 2003-2005
Техническая поддержка -
пишите_в_теме_rifma-help