логин пароль регистрация
кто тут=>


Все конкурсы
поэзии России
Змейка
Хокку
блоги/авторы/ ленты блогов/
А Б В Г Д Е Ё Ж З И К Л М Н О П Р С Т У Ф Х Ц Ч Ш Щ Э Ю Я
Новые записи БЛОГОВ
Коллеги и друга больше нет
А ты, какой ты след оставишь
Стихастые развлечения... -3
КАКАЯ ПРЕЛЕСТЬ ПОДОСПЕЛА...
Русь посконная, виртуальная
Современное кино
“Дискурс” Викуши и Витуши по поводу мироустройства и спасения человечества
Стихастые развлечения... -2
Новости конкурса Хранителей Рифмы
Неуважаемый мною г-н М. Ромм
Стихастые развлечения... )
По следам “академика” Вита, ч. 3
По следам “академика” Вита, ч. 2
По следам Виталия Иванова (“академика” Вита) ч. 1
Клубок
Баллада о рыбаке
ПУСТОСЛОВИЕ ЛЖЕ-АКАДЕМИКА
Послесловие. Академия, 2-ая часть
ПОМОЙКА МУСОРА
БИБЛИОТЕКА КНИГ. Продолжение, 1
VI поэтический интернет-конкурс Эмигрантская лира
Прошёл дождик
Приглашаю на вечер!
ЗАМЕЧАТЕЛЬНЫЕ ПОЭТЫ
АКАДЕМИЯ. Новая книга, часть 2
Об “академиках”, жизни на публику и психических отклонениях.
Разбор текстов Василия Тюренкова на фоне его аватара
Анализ стихотворения в.п.с. «Смотрящий из тишины»
6-й Международный конкурс имени Сергея Михалкова
Литературный конкурс *Поэтический атлас* фестиваля *Мгинские мосты*

Новые отзывы БЛОГОВ:
Галь Дмитрий 21:09
Иванов Виталий 20:24
Брязгин Аркадий 19:13
Стрелец Вик 17:02
Элго Маргарита 16:01
Андреевский АлексАндр 15:16
Цаголова Лаура 13:36
Долгушин Юрий 13:35
Терехин Василий 13:23
Тюренков Василий 13:16


Иванов Виталий
ПОЭТ. Наброски неоконченной пьесы 17.11.2010 15:46

ПОЭТ
Наброски неоконченной пьесы (в сокращении)

Действующие лица

Поэт-самородок
Она – необыкновенная обалдевательница. Женщина первой молодости (неопределенный возраст 15 – 35 лет), одета и намазана по последней моде.
Он – обыкновенный обалдеватель
==================

Он. – Я люблю тебя! Обалдеваю!
Она.- Шикарно!
Он. – Обалденно!
Она. - Хо-хо.
---

(Поэт один.)
Поэт. - Вянут мои лютики-ромашки… О! Где ты, моя любимая?
(Появляется Она. Смотрит на Поэта обалдевающими глазами.)
Поэт. - (Не замечая ее.) О, этот огромный город, в котором я заблудился! Где мне найти тут любимую? Я такой некоммуникабельный, даже считать не умею. Не поют мне больше птички… О, горе! Зачем дальше жить?
Она. - (Смотрит на Поэта крупными обалдевающими глазами.) Хо-хо?
Поэт. - Как я страдаю! Я, как огнем заполнил улицы этого города страданием. Разве людям не жарко?
(Замечает ее, быстро подходит.) Вам не жарко?
Она. - (Не мигая, смотрит, потом хлопает вдруг глазами.) Хо-хо!
Поэт. - Как она смотрит! У нее необыкновенные глаза!
(Задумчиво) Я бы сравнил их с двумя голубыми океанами. Интересно… Наверное, в них живут золотые рыбки…
(Вдруг сильно бледнеет и начинает сиять.)
Ах!
(Торопясь, достает огромный блокнот, отбегает в сторону и быстро что-то пишет в него, кусая ногти, лохматя волосы…
Она. – (Перестает смотреть обалдевающими глазами.) Дурак! Нет, это не мужчина.
(Вынимает из сумочки зеркальце, помаду. Красит губы, подводит глаза… Поэт в это время отрывается от своего занятия и с удивлением на нее смотрит.)
Поэт. - Ха! Она сама себя красит! Странно… Раскрашивают игрушки, чтобы они походили чуть на живое. Ха! Значит, у нее не живое лицо. А может, это у нее маска или она актриса? Да, наверно, актриса, ведь у нее были такие замечательные глаза. А теперь их нет…
Ах! Как она изменилась… Нет, это не она. Пока я писал стихи, та пропала. Это другая женщина!
Ушла… А я даже не показал ей стихи. Где теперь я найду её? О, как я страдаю! Как давит на меня этот пустой тёмный город! Серое небо!
(Смотрит на небо.)
Фу! Какое серое!
(Опускает голову, кладет руки в карманы безразмерных брюк и, уныло бормоча, медленно уходит со сцены.)
Покинула меня моя красавица. О, как я несчастен!..
Она. - (Достает из сумки пачку сигарет, закуривает.) Нет, не мужчина!
---

Она. - У тебя есть папа, мама и дача. Папа с мамой продадут дачу, деньги отдадут нам, мы купим кровать и шкаф. Шикарный шкаф! В него можно повесить много обалденных вещей.
Он. - И мотоцикл.
Она. – Что мотоцикл?
Он. – Купим мотоцикл, и я тебя буду на нем катать. Это шикарно.
Она. – Хо-хо! Обалдеть. Мотоцикл! Но, ведь потом его тоже можно продать?
Он. - (Обалдевающе на неё глядя.) Конечно, милая…
---

Поэт. - Какой большой город! Хорошо, что в одном месте живёт столько людей. Если со всеми подружиться, у меня сразу станет много друзей. Как жалко, что я не умею считать… Меня никогда не понимала математика, и я научился считать только до трех.
Но ничего, каждому я подарю по стихотворению и так узнаю, сколько друзей.
Веселым подарю я стихи веселые, как весенний солнечный день, когда тает снег и журчат ручейки. Как птичий щебет или солнечные зайчики от только что вымытых оконных стекол. Печальным – светлые, как золотая березовая рощица, наполненная прохладным осенним светом и чуть слышным в листве хрустальным звоном приближающейся зимы.
И, если когда-нибудь у меня получится книжка, это будет книжка моих друзей. У каждого из них окажется по страничке. Замечательно! По-моему, это очень приятно, когда есть хотя бы одна страничка, на которой о тебе вспомнили и написали что-то хорошее, и все могут прочесть…
У меня уже есть один друг. Нет, любимая! Я написал ей стихи… Но, пока сочинял, она прошла мимо и потерялась. Где теперь мне найти её?!..
---

(Продолжение в комментариях)
Иванов Виталий
17.11.2010 15:47
Она. – Откуда ты?
Он. – Я родился из книг. Выдумался…
Она. – Как? Сам?
Поэт. – Каждый выдумывается из других людей или книг. Только этого многие не замечают. Наверное, думают, что людей приносит аист или их находят в капусте. Но разве может получиться настоящий человек из капусты?
Она. – Нет.
Поэт. – Вот. И ты выдумалась из школьных друзей, подружек, любимого. Тебя, наверное, выдумали очень красивые люди. У тебя есть любимый?
Она. - Нет, я не замужем. Обалдела я, что ли?!
Поэт. - (Испуганно на нее смотрит.) А что такое «обалдело»?.
Она. – Ну, это… всё. Ну, спятила!
Поэт. – Что спятила?
Она. – Фу, дурак! (В сторону.) Сразу видно, - «поэт»! Хи-хи. Из книг!
(Поэту) Ну, не в себе.
Поэт. - Гм. Не в себе… А где?
Она. – В чужой тарелке.
Поэт. – (Медленно повторяет.) Обалдело… спятило… В чужой тарелке… Почему «в тарелке»? Чужой?...
(Задумывается. Потом вдруг поднимает голову, глаза сияют, лохматит волосы, роется в карманах… Начинает что-то быстро писать в толстый блокнот.)
------

Она. – Ты не умеешь стихи сочинять.
Он. – Зачем? А впрочем, вот, например.
В холодном супе суеты
Сегодня – я, а завтра – ты.
Она. – Что это?
Он. – Импрессионизм-модернизм.
Она. – А стихи где?
Он. – Зачем?
------

Поэт. – Если я скажу, что очень люблю тебя, это будет неправда.
Она. – Почему?
Поэт. – Я люблю тебя еще больше!
------

Она. – Где Поэт? Он куда-то исчез. Я взяла сегодня шикарный блузон, хочу показать.
Он. – Его унесла с собой Муза.
Она. – Увидишь её, передай – оборву крылья и выцарапаю глаза!
------

Она. – Побалдеем, парниша?
Поэт – Как это?
Она. – Ты что, свалился с Луны?
Поэт. – Нет, я со звезды.
------

Она. – Слушай, я от тебя просто балдею!
Он. – А я от тебя.
Она. – Обалденно. Ты так это делаешь!
Он. – Нет, это ты совершенно обалдевающая!
------

Поэт. (сам себе) – Я видел, как до неё дотрагивалась Поэзия. Да, и вокруг её друга Муза летала… Есть что-то, есть! Это они только делают вид, что ненастоящие. А на самом деле, может быть, тоже поэты. Ведь ничего о себе не знаешь, пока не напишешь первое стихотворение… И другие тоже не знают!
------

Поэт. – Хорошо, когда много друзей. Но как жить без любимой? Я потерял ее… Писал стихи, а она ушла. Наверное, боялась мне помешать… У нее такие глаза! Как две большие звезды. И длинные ресницы… Как два лесных озера, а вокруг сосновый бор, и везде свет. Солнце. Тепло. Лето. Бабочки… Было так хорошо!
Если не найду любимой, выкрашу все дома этого города черным цветом, и все друзья сразу поймут, как мне плохо.
---

Она. – Я от него обалдеваю. У него дача и мотоцикл. А у тебя - что?
Поэт. - Я поэт. За стихи дадут миллион, и мы с тобой купим необитаемый остров. Всегда будем вдвоём. Разве ты не любишь меня?
Она. – А что можно делать на острове? Только вдвоём? Кроме… Ах, замечательно!.. Романтично!.. Ноо… Нет, этого мало!
Поэт. – Я буду тебе сочинять стихи, записывать их на песке и читать звёздам под пальмами!..
------
Иванов Виталий
17.11.2010 15:50
Она. – Ты мне купишь халат из крокодиловой кожи?
Поэт. – Зачем? Крокодилы зеленые и страшные. Разве тебе хочется походить на крокодила?
Она. – Нет, ну как ты не понимаешь? Это будет шикарно. Потом, крокодильчики сейчас в моде.
Поэт. – Но мне не хочется, чтобы ты походила на крокодила. По-моему, очень неприятно, когда рядом с тобой крокодил. Я знаю, вещи делают из людей всё, что им хочется. Как будет ужасно, когда ты станешь вдруг крокодилом! Нет, я не могу сделать тебе такой подарок, и у меня денег нет.
Она. – Фи, денег. Как же ты без них существуешь? Без денег нельзя.
Поэт. – (Удивленно.) Почему нельзя? Я живу. Птицы, звери, звёзды живут… И всем очень весело…
Она. – Но надо же что-то есть, одеваться.
Поэт. – Я пишу стихи, и люди дают мне еды и одежды. Плохо, когда есть ещё деньги. Чем больше их, тем меньше поэтов. Я и так здесь один. Ты меня любишь?
Она. – Люблю, люблю… Обалденно. Только тебе нужно профессию поменять. Мужчина должен приносить домой деньги. И я хочу халат из крокодиловой кожи. Ты должен исполнять все мои капризы, желания. Они для тебя – закон.
Поэт. – Закон… Какое закованное слово, неживое. Ты хочешь стать моим «законом»? Давай я тебе звезду с неба достану?
Она. - Нет, халат из крокодиловой кожи.
Поэт. – Пойдем с тобой на край света?
Она. – А там водятся крокодилы? Ты поймаешь самого большого и сделаешь мне халат. Шикарно! На край света!
Поэт. – Хочешь, я напишу тебе стихи?
Она. - А за них можно получить деньги?
Поэт. – Я одену тебя в километры стихотворений. Ты будешь самой поэтической женщиной на свете.
Она. - Самой женщиной… на Земле. Это хорошо. Обалденно! Но без халата я не согласна.
Поэт. – Ты хочешь стать крокодилом?
Она. – Я хочу прилично выглядеть.
(Смотрит на Поэта некоторое время. Видно, что к ней пришла мысль.)
Слушай, ты тоже, кажется, без штанов не ходишь?
Поэт. – (Краснея.) Они для меня не имеют никакого значения.
Она. - ? Балдежь! Может быть, у тебя там ничего нет?
Поэт. – Где?
Она. – В штанах! (В сторону.) Идиот, точно.
------

Она. – А где ты живешь?
Поэт. – Как где? Просто живу. Здесь, в этом парке, в лесу, в городе… Вот я. Посмотри, какие деревья, они – живые!
Она. – Живешь в лесу?
Поэт. – Да. А ты? Хотя… Я чувствую, от меня что-то в нем есть. И от тебя тоже что-то живет, и от солнца, от речки… А в нас живет что-то от них. Ты это чувствуешь?
Она. – Чувствую, чувствую… Ну, а дом-то у тебя есть?
Поэт. – Дом? А что это?
Она. – Место, где люди живут.
Поэт. – Неужели, одно только место? Разве кто-то живет в одном месте? Вот я сейчас здесь, живой. Значит, я живу сейчас здесь. Так?
Она. - Да, нет. Какой-то ты, право, странный.
Поэт. - Я – поэт! И мне кажется, я живу не только лишь здесь, да и ты тоже, и все другие…
Она. - Где же ещё?
Поэт. – Везде.
Она. – Как это?
Поэт. - Ну, ведь я бываю в разных местах. И везде, где бываю, мне кажется, я живу. Даже и потом, когда меня там уже нет. Разве, не так? (Испугано.) Или мне только кажется, что я живой? А?..
Она. - Да, нет… Нет! Не бойся.
Поэт. - Как же мне не бояться? Все говорят, что я странный, таких не бывает… А если все будут так думать и говорить, значит, меня, действительно, нет! Не было меня, нет и не будет! (Плачет.)
Она. – Не бойся. Никто так не думает.
Поэт. – Правда? И мне так кажется… Ведь вот я. А значит, живу. И в тебе живу, ведь ты со мной разговариваешь. И в других тоже. Вот недавно меня видели с твоим другом, значит, и в нём я живу. И буду жить в вас, даже когда улечу на другую звезду и меня уже рядом с вами не будет!
------
Иванов Виталий
17.11.2010 15:51
Она. – А летать ты умеешь?
Поэт. – Что же тут сложного? Стоит только подумать, и вот ты уже в другом месте. Иногда и просто приятно летать. Лучше всего - в летнюю лунную ночь. Между деревьев и под высокими кронами!
------

Она. – Откуда берутся стихи?
Поэт. - Видишь ли, есть Звезда и рядом Планета. На ней стихи растут, как деревья. Птицы, звери и люди там тоже - стихи. Вся Планета состоит из стихов.
Она. - И ты оттуда?
Поэт. – Не знаю… Но иногда летаю туда, на вдохновении.
Она. – И, что же, ты там воруешь стихи?
Поэт. – Их нельзя своровать. Стихи всегда знают, чьи они.
Она. – Так что ты там делаешь?
Поэт. – Я летаю туда за своими стихами. Как только узнаю, что мое новое стихотворение выросло, сразу за ним. Или человек там новый родился – стихотворение. Если это мой сын, помогаю ему, пока вырастет.
Она. – Стихи бывают деревьями, животными и людьми?
Поэт. – Все стихотворенья – живые. У них есть форма, содержание и душа.
Она. – А я знаю такие, в которых совсем нет души.
Поэт. – Живого без души не бывает.
Она. – Но стихов-то - сколько угодно.
Поэт. – Сколько угодно? Нет, их всегда не хватает. Как мало друзей и любимых.
Она. - Да у нас стихами все книжные магазины завалены, никто не берет стихи эти.
Поэт. – Потому что они не настоящие, не живые. Поэзия не томится на полках, но живёт в самих людях.
Она. – А что же тогда в магазинах?
Поэт. – Это шкурки стихов. Искусственные или выделанные чучела настоящего. Чувства засушенные в альбомах, их убивали, когда они появлялись. Наверное, хотели, чтобы стихи очень быстро росли и тянули их из души за расточки. А стихи не растут быстро, их нельзя торопить и бесполезно желать, чтобы было их больше. Столько их, сколько есть, и больше не будет. Можно наделать много штампованного – кукол, зверюшек пластмассовых, оловянных солдатиков, но так убивают всё живое в себе. Чем больше мертвого, тем меньше живого. Это очень большой грех – лишать жизни живое.
Она. – А сколько стихов у тебя?
Поэт. – У меня есть одно стихотворение.
Она. – Поэт! Что ж это за поэт с единственным стихотворением?
Поэт. – Да, я поэт. Разве важно, сколько стихов у тебя? Вся моя жизнь – Стихотворение.
Она. – А откуда ты знаешь, что оно твоё и живое? И что это – стихотворение?
Поэт. – Что же тут… Каждый поэт знает. Разве трудно отличить живое от мертвого?
Она. - Хорошо. Но ты ведь обещал закутать меня в километры своих стихов. Значит, наврал? У тебя только одно, и то – живое, оказывается. Как я одену его на себя? Противно даже представить!..
Поэт. – Мои стихи – это я. (Краснеет и начинает сиять красным светом.) Всё живое – волшебно. И, если ты любишь, даже одно стихотворение может сделать любимую - прекраснейшей женщиной мира, и тогда всё в ней будет красиво. Одежда? Я одену тебя. Как не снилось царицам… Или раздену! Поэзия только обрадуется…
Она. – Ты врешь. Но складно. Я от тебя балдею!
------

Он. - У меня все время развязываются шнурки, и я их завязываю.
Поэт. - А если вдуматься, как это страшно: всю жизнь только шнурки завязывать.
Она. - Я знала одного такого человека, он кроме этого ничего не умел – всё позабыл. Его так и звали – Шнурок.
------

Она. - Люди все – совершенно сумасшедшие!

------
Она. - Какая погода сегодня?
Поэт. - Не заметил.

------
Поэт. – Почему ты не даешь мне себя целовать? Я тебя люблю.
Она. – Разве можно целоваться на улице или в общественном транспорте? Это не хорошо. Так не принято…

На следующий день весь город стал сплошным поцелуем!
------

Она. - Какое серое небо. Больше всего не люблю серое небо. Оно нависает и душит.
Поэт. – Над тобой оно вовсе не серое – розовое. Разве не видишь?
Она. - Вижу. Цвет совершенно серый, пустой.
Поэт. - Нет, ты, наверное, плохо видишь? У тебя что-то с глазами. Посмотри внимательнее, оно – розовое.
Она. - Нет, серое. Я больше всего люблю голубое летнее небо с белыми кучерявыми облаками. А это серое. Фу!
Поэт. - Посмотри ещё раз. Ты разве не видишь перистых облаков?
Она. - Не вижу.
Поэт. - Ты ничего не видишь!
Она. - Нет, я начинаю, кажется, различать… Действительно, небо немного розовое. И даже чуть-чуть голубое. Да! Я знаю, вот сейчас мы выйдем за поворот, я увижу сияющие облака и… тебя поцелую!
------

Она. – Присмотрелась… а сердце-то у Поэта – голое совершенно! А на губах – бабочка поцелуя.
------

(Она находит часы - огромный будильник. Хочет отдать Поэту. Но тот не понимает, забыл, что такое время. Поэт влюблён и собирается подарить ей весь мир, вечность и безконечность.
Пытаются друг друга понять…)

Поэт. - Да, я, наверное, потерял часы, когда увидел Её.
Она. - Посмотри, они – живые, двигаются, не спят.
Поэт. - Не может быть. Все они спят и видят кошмарный сон. Если б они вдруг проснулись, сразу умерли бы со страха.
Она. - Но ты же не умер? Не спишь?
Поэт. - Я? Да, наверное, тоже сплю… И ты спишь. Мы все спим и видим кошмарный сон.
Как страшно! Скажи, сколько времени?..
------
Иванов Виталий
17.11.2010 15:52
Поэт. (Один) - В городе нет тишины. Тишина убежала. В городе слишком много часов. Часы тикают. Они тикают по ушам. Часы – это не сердце, хотя они и стучат очень похоже. Сердце – живое. А часы просто тикают. Я бы даже сказал, они больше ничего не умеют делать. Разве что, крутить стрелками. Но это ведь не занятие. Каждый может чем-нибудь покрутить! А стучат они очень противно. Как будто хотят вбить свой стук в уши, забить уши тиканием. Они хотят, чтобы только о них и думали. Разве же справедливо? Ведь так можно забыть даже про сердце…
Странно! Ведь, если вдуматься, часов в городе, пожалуй, больше сердец. И все хотят, чтобы их слушали! Как они громко стучат по ночам, когда весь город спит! Они – цари ночи. За их боем можно не услышать сердца любимой! Не дико ли, что часы стучат громче, чем сердце любимой? По-моему, это чересчур вызывающе.
По утрам некоторые из них еще и звонят! Эти называют себя будильниками. Скоро они назовут себя нашими любимыми. Да! Да! Это так! Будет именно так, если не принять срочные меры.
Хочу, чтобы по утрам меня будило живое сердце, а не будильник! Будильник оскорбляет мое человеческое достоинство!
------

Он. – С кем это ты разговариваешь? Здесь же никого нет.
Она. – А, ни с кем!
Он. – Ну, я же слышу.
Она. – Тебе это показалось. А впрочем, ты разве не видишь? Это – Поэт.
Он. – Кто? Здесь никого нет.
Она. – Как, а Поэт?
Он. – Что ещё за поэт? Из тех, что печатаются в журналах, которые никто не читает?
Она. – Нет, это настоящий, он нигде не печатается.
Он. – Ну, таких не бывает. Здесь и нет никого. Что с тобой?
Она. – Ничего. Ты прав, показалось…
Он. - Слушай, я тебе принес кусочек крокодиловой кожи.
Она. – На халат хватит?
Он. – Нет. Но из него можно кошелек сделать.
Она. – Фи.
Он. – Ты только посмотри, это натуральный крокодил, которого ты всегда так хотела. Я три дня работал, получил деньги…
Она. – Фи. Ну, покажи. Да, совсем маленький. Ну, ты, конечно, молодец, хотя… я хотела халат. Из крокодила побольше!
------

Поэт. – Ты необыкновенная! Связующее звено с миром. Ведь вот Он меня даже не видит, а я совсем рядом.
Она. – Я женщина, Он – мужчина. Главное для него– работа.
Поэт. – Да-да, конечно. У него, наверное, много денег?
Она. – Пока мало, но всё впереди.
Поэт. – А сейчас у него ничего нет? Что это значит «всё впереди»?
Она. – Всего, что нужно, он постепенно добьется.
Поэт. – А сегодня ему не нужно? Я живу сегодня. Завтра не знаю, что будет. Сегодня - люблю, и стихи сочиняю сегодня. Не знаю, потом, впереди… мне кажется, буду делать всё то же самое… А что ему нужно?
Она. – Положение.
Поэт. – Положение? Вертикальное положение, горизонтальное положение… Женщина в положении…
Она. – Положения в обществе!
Поэт. – А сейчас Он в каком положении?
Она. – Фу, ты, дурной. Совершенно другом.. Положение – это деньги и власть.
Поэт. – Никогда не мог понять, что это такая за «власть»? Зачем она людям? Ни стихов, ни мыслей не прибавляет. Властвуют те, кто не могут писать хороших стихов. И вообще, ничего сами не могут и потому хотят, чтобы за них делали всё другие.
Она. – Власть это сила.
Поэт. – Нет, мне не понятно… Пустое.
------

Она. – Почему ты не хочешь ничего добиваться?
Поэт. – Добиваться? Зачем желать больше того, что у тебя есть? Я Поэт. Мои стихи – моё богатство. Вместе с целой Вселенной!
------

Поэт. – Ты сегодня совсем другая.
Она. – Я понемногу выдумываюсь. Ты мне помогаешь. Но всё равно я - самая обыкновенная…
Поэт. – Вот. Вот! Ты – другая!
Он. – Рядом с Поэтом все другими становятся… О, любимая!
-----

Он. – Пойдем сегодня на танцы.
Поэт. - Что вы там будете делать? Столько народу… Вы не сможете быть вдвоём.
(К ней) Давай лучше я покажу тебе звёзды!
Она. – Я бывала на танцах.. и видела там твои звёзды! Ты ревнуешь? Хочешь, чтобы я любила тебя?
Поэт. – Нет-нет, не меня! Любила мои стихи. А я… я и есть – только стихи.
-----

Он. (Видит её. Первый раз проходит мимо. Второй раз мимо проходит, внимательно смотрит. Третий раз.) – Девушка, вы не знаете, сколько сейчас времени?
Она. – А у тебя, что часов нет? У мамы спроси.
Он. – Подруга, я тебя где-то встречал.
Она. – Хо-хо?

-----
Поэт. - У меня голова пустая и лёгкая, как воздушный шарик. Что я буду делать, если он улетит?
Она. - Не знаю.
Поэт. - Когда я с тобой, мне всё время приходится одной рукой придерживать голову.
-----

Иванов Виталий
17.11.2010 15:53
Поэт. - Я, наверно, смешной… Да? Почему-то многим кажется, это плохо.
Она. - Дождь. Посмотри, какой сильный дождь.
Поэт. - Есть. Дождь… Странно. Тебе не кажется, он смешной?
Она. – Нет.
Поэт. - Значит, я смешнее дождя? Наверное, тебе больше нравлюсь? Да?
Странно… А когда солнышко, тебе тоже не смешно? Значит, я тебе нравлюсь и больше солнышка.
Она. - Пойдем ко мне, я тебе дам стакан холодной воды. Ты не хочешь холодной воды?
Поэт. - А дашь корку хлеба? Бедному поэту…
Она. - Дам.
Поэт. - Ты всегда мне дашь корку хлеба?
Она. - На это можешь надеяться.
Поэт. - Ты моё прибежище. Убежище моё. Последнее моё бежище…
Она. - Хорошо.
Поэт. - Я, наверное, очень смешной. Люблю быть смешным. Можно придумать очень много смешного. Главное, чтоб тебя понимали…
Давай устроим с тобой коммуну.
Она. - Да, вдвоём. У нас будет самая смешная коммуна – из смеха. И мы будем спрашивать: «А вы знаете, что на свете есть счастье?..»
-----

Он. – Поэт себе всё время противоречит.
Она. – Поэты не бывают последовательными. Он пишет стихи только сейчас, не знает что будет, забывает что было.
Он. – Тогда он сумасшедший.
Она. – Нет. Он – Поэт! Ты видишь разницу между живым зверем и чучелом? У чучела есть форма и содержание, нет души… Так и мы рядом с Поэтом!
------

Поэт. – Я завтра улетаю на другую звезду.
Она. – Да? Вот чудак. Передавай привет всем, этим… этому…
Он. – Кому это ты раздариваешь приветы? Дорогая, ты там с кем-то знакома?
(Поэту.) На какую звезду летишь, несчастный? Ответь!
Она. – (В сторону.) Обалденно! Он меня ревнует.
(Поэту.) Да, да. Передавай приветик ему.
Он. – Эдику? Какому еще Эдику?!..
Поэт. – Я лечу на Звезду настоящих друзей. Там все - поэты. Как жаль, что я не нашел в вашем городе ни одного поэта. Ну, ничего. Я посвечу со звезды фонариком, и все поэты увидят. Сигнал будет хорошо заметен в ясную звездную ночь. Поэтам и всем влюбленным.
Вы никогда не замечали, ночью звезды переговариваются. Это поэты со всей Вселенной читают друг другу стихи.
Нынче ночью мне передали, Муза приглашает друзей на Эоллу. Нас уже ждут… Прощайте!
------
Владыкин Андрей
18.11.2010 13:07
Понравилось...
Чем-то напомнило (по стилистике)Маяковского...
Виталий, а можно это поставить в школе?
Скажем, на Новый Год там...
Иванов Виталий
18.11.2010 13:34
Отчего же нельзя. Буду искренне рад, Андрей!
Только пьеса как бы ещё не закончена :)
Но я уже думаю, мне её не закончить…
Иванов Виталий
18.11.2010 13:54
Андрей. Эти наброски я ещё никому не показывал. Вы – первый читатель!
Богатова Наталья
20.11.2010 12:16
Виталий, наброски очень даже симпатичные.
"Не согласна" только с одной деталью: вот эта краска от Людоедки Эллочки. (хо-хо, парниша и т.д.) Зачем? придумайте свою - очень украсит.
А вообще легко, забавно.
Именно в пьесах ведь можно выразить всю авторскую "игручесть" :)
Иванов Виталий
21.11.2010 22:17
Верное замечание, Наталья, подумаю. :) Но, вообще, пьесы мне не удаются. И даже любые сюжетные вещи, начиная от малых форм. Трудно почему-то для меня следить за героями, за мыслями – легче :)
Очень рад, что заглянули. Спасибо!
Орбатова Татьяна
23.11.2010 00:59
Мне понравилось, Виталий. Классный сплав иронии, детской непосредственности, парадоксальности и человечности.
Интересные диалоги. И много хороших вопросов и ответов :)
Иванов Виталий
23.11.2010 10:21
Вот! САСИБО, Татьяна. Искренне рад! На верный вопрос ответ найти много проще. :)
Но не так много людей ставит вопросы, и как знать, какие вопросы самые главные? :)
Колганов Леонид
30.11.2010 23:06
Прочёл с удовольствием.Прекрасно,брат.
Иванов Виталий
30.11.2010 23:11
Спасибище, Лёня!
Ты настоящий друг! Обнимаю! И очень благодарен тебе за всё! Всегда!
Карижинский Вячеслав
27.01.2011 17:00
Ну вот... даже ждать не пришлось...

Что первое бросается в глаза, это и правда явственная перекличка с "Хо-хо" и по стилю очень напоминает Экзюпери "Маленького Принца". Частое употребление слова "поэт" и откровенный пафос персонажа Поэта сначала меня озадачили, и когда я прочитал первый раз, то не мог отгадать, является ли это своего рода анти-утопией - или всё-таки сатирой.
В первом случае это был бы укор всей эмпирике Экзюпери (к примеру) и даже злобная насмешка над поэтической "неотмирностью". Во втором случае было бы похоже на на слишком отчаянную попытку превознести поэта и принизить бестолковых людишек, занятых только удовлетворением материальных потребностей.
Не знаю, так ли это на самом деле, но вот решил я всё-таки что это ни первое, ни второе. А третье - сублимация поэтических мыслей и образов, охватывающая целый пласт (начиная от Экзюпери, кончая Ричардом Бахом). Поэт является собирательным образом в широком смысле слова. Безусловно, один человек не мог бы быть таким "героем нашего времени".
Контраст переходит в гротеск уже ближе к середине пьесы и уже мысленно относит к пост-модерну, так и ожидаешь неожиданного и казалось бы несоответственного развития событий. Но не дожидаешься))) События идут своим чередом - точнее диалоги (событий как таковых, мало).
Финал же меня немного озадачил снова... "Там все поэты" - казалось бы, закономерно логически. Но от такого места где "все" сразу становится страшновато...
А как же личность поэта, которая по определению существует в среде не поэтов? За что боролись на то и...?
Но потом я решил, что это очередной "сон наяву", который пригрезился поэту. Что это не достигнутая цель, а продолжение поиска (как ни странно прозвучит) там, где всё как надо.
Вот тут наверное, можно придумать очень интересное продолжение)
Иванов Виталий
27.01.2011 17:06
Спасибо, СЛАВА!
Сейчас убегаю с работы. Одно скажу, очень хорошо ты сказал и практически во всём попал в десятку. Или девятку :) Пьеса-то – неоконченная и пока не знаю, когда закончится. :)
Карижинский Вячеслав
27.01.2011 17:23
Теперь, Виталий, я надеюсь, ты мне веришь (что читал и что думал - вот какой какой ряд вопросов передо мной возник, и вот, почему я не торпился с отзывом))
Когда сразу всё прозрачно легче написать резюме. А вот когда есть вопросы, хочется как-то самом, думая головой, искать решения, а потом уже с ними выйти в народ.
Иванов Виталий
27.01.2011 19:30
Ещё раз перечитал, СЛАВА !
Очень хорошо ты сформулировал, разложил по полочкам моё подсознательное.. по предъявленной теме. Всё так. Могу только добавить конкретики – откуда и как. :)
Первые наброски, сцены возникли после моего знакомства с будущей первой женой и сестрой её с мужем. Вот эпизоды, где обыгрывается крокодилова кожа или продажа дачи, покупка мотоцикла, - списаны с богатой натуры. И дальше я, в общем, не всё придумывал, некоторые диалоги происходили реально.
Давно это было :) Ну, и потом в течение многих лет у меня накапливались мысли, идеи, сценки в тему. Однажды я просто всё это собрал. А вот выстроить по сюжету – не получается. С сюжетными вещами у меня вообще трудности. Пишу по наитию, и герои мои чаще мысли, чем люди. :)
Это можно заметить на моей странице Прозы.ру. Выставлено более 1000 текстов, но сюжетных среди них единицы. Читателей, правда, хватает. Это приятно и главное. :)
Корни литературные? Да, конечно, - Экзюпери, Ильф и Петров, Булгаков… и не только, наверное.
«Хо-хо» слишком явно перекликается с Эллочкой Людоедкой? Да. Безусловно. Но так ведь многие говорят, и не только в литературе. Не знаю… не хочется это менять. Не думаю, что уж такой плагиат – непростительный. :)
Я, действительно, писал о поэте, как я понимаю – Поэта. Причем, это понимание естественное, для себя, первой ещё молодости 24-х – 30-ти лет. Я никаких даже кусочков из этих текстов никогда никому не показывал. На Рифме – выставлено впервые.
И, надо сказать, не изменилось с тех пор принципиально моё понимание – что такое Поэт. Для меня это не член СП и не трибун, а добрый, наивный волшебник, чудак, некое сказочное существо, ближе всего, наверное, к Маленькому принцу Экзюпери. Чудо живое. :)

СПАСИБО ТЕБЕ !
Иванов Виталий
29.02.2012 09:13
(Из переписки)

«Виталюшка, пересмотрела комедию «12 стульев». Героиня твоей пьесы (Она, обалдевательница) своими восклицаниями «Хо-хо» напоминает Эллочку Людоедку (юмористический персонаж фильма).
Может, тебе стоит поработать над образом героини тщательнее?
Это лишь моё прочтение. Не обижайся))
Дружески, Таня.»

Крыжановская Татьяна 21.02.2012
---------------------------------------

Таня. Ты верно подметила, и мне уже делали такие же замечания. Да, наша Обалдевательница, действительно, перекликается с Эллочкой-людоедочкой. Но суть в том, что все Эллочки-людоедочки во все времена друг на друга похожи. :) Может быть, формы разные – одежда, косметика, но содержание-то одно, и тот же ограниченный набор слов, почти неизменный. Среди них «хо-хо» входит в набор непременно, всегда. :)
Эллочка жива, и у меня в «Поэте» отметилась ещё раз. Полагаю, это не плагиат, а одна из тех литературных ассоциаций, присутствующих во всех серьёзных произведениях :), которые им придают дополнительный, расширительный, выходящий за рамки одного автора смысл.
Ильфа-Петрова не обокрасть, и, полагаю, они на меня не обидятся. :)

Иванов Виталий 21.02.2012
---------------------------------------

{предыдущее автора] [следующее автора}
{предыдущее по хронологии] [следующее по хронологии}

Написать модератору
Партнеры:
«Хижицы» - литературный конкурс им. Гавриила Каменева

Rambler's Top100

Идея и подержка (c) Бочаров Дмитрий Викторович 2003-2013
php+sql dAb 2003-2005
Техническая поддержка -
пишите_в_теме_rifma-help